Historias Ajenas ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Lo conoció a través de una red de networking.

Venía viniendo de Europa.Un día de fin de

verano del sur de américa del sur chatearon y

divagaron,las palabras soñaron encuentro

champagne, tango y callecitas históricas.

Él yahabía llegado al país.Ella se despidó con un sabor

dulce .Se ató sus zapatillas , buscó una campera

de algodón y un mp3 .Sonó su móvil y escuchó

su voz.Varonil.Muy tierno.Conversaron un

momento y el dijo que su curiosidad había sido

más fuerte y ahora había quedado atrapado en su

voz. Quería que se conocieran.Ella se quedó

pensando en estas situaciones inopinadas que se

originaban en la virtualidad y comenzaban a

trascender y nadie sabe qué ni cómo...No había

sido una charla más.Igual se escabulló en la

caminata que transitaba el paisaje y la música

compañera.

Un par de veces volvieron a coincidir

casualmente en el chat. El estaba ocupado.

Oscilaba entre diferentes provincias

argentinas.Ella supuso casi certeramente que él

estaba enamorado de alguna mujer.

Pasaron meses.Un par de años tal vez

.Comenzaron los mensajes de texto.

Inmediatamente los llamados telefónicos.

Ella supuso que era un preludio a un encuentro

que prometía pasión.

Te debo una explicación le dijo él en una de las

primeras charlas telefónicas de esas que surgían

sobre el filo de la madrugada. Hay

una mujer pero está muy lejos de aquí dijo el 

Citó la distancia que lo separaba de ella  y cambio de tema.

Ella tenía dudas, lo notaba raro aunque no lo

conocía.Lo suyo pasó a ser más curiosidad que

interés por este hombre contundente y volátil.

Una noche de mucho calor sonó el móvil de

ella. El le contó que estaba sentado sólo en su

casa frente a una botella de Chandon y se la

estaba bebiendo solo.Fue una charla muy

extraña y reiteraba que la única mujer que

podría hacerle sombra a ella sería la que estaba

lejos.La voz de él ejercía un cierto embrujo

oscuro, casi macabro en ella. El no hablaba se

sus sentimientos sin embargo la inducía a sentir.El decía sin decir y

la curiosidad y la seducción eran uno de los

componentes que acicateaban en ella querer saber más.

Una noche ella decidió llamarlo.Estaba

ocupado.Después la llamaba ,le dijo.Y así

fue.Entrada la madrugaba sonó el móvil y su voz

irrumpió en el confesionario.Acabo de estar con

una mujer.Ella se quedó quietita en la cama ,

atenta , escuchándolo. Nunca salgo con putas.Ella me me

sedujo.Había bebido.Estoy volviendo a mi casa.Y lo escuchó

en un monólogo muy extraño.

Otra noche volvió a llamarla y le dijo que quería

conocerla personalmente, abrazarla y que

estuvieran juntos.Dijo más cosas que ella se

niega a que incluya en el relato.Obviamente de

alto voltaje erótico.Nunca más supo de él...hasta

pasados unos meses , una mujer que decía ser su

pareja le dijo a ella que él había muerto.Qué

estaban por casarse.Qué le había contado que la

conocía a ella ( no le había dicho la verdad).Ella

calculó que él había fallecido después de la

última noche que habían charlado tan

intensamente.Ella decidió hacer silencio para

no herir a esa pobre mujer .Pero él aún después

de haber muerto siguió siendo un enigma...un

ser muy extraño y mucho más cuando ella

comprobó cuál era el vínculo que tenía con

quiénes supuestamente lo conocían ... pero lo

desconocían...Era tan feliz como le contó la

mujer que decía ser amada por él? Fue casualidad

que él falleciera cuando la mujer estaba próxima a

instalarse en este país. Para ella siempre será el

lado oscuro de la luna.Ese lado que todos

tenemos pero que muy pocos llegan a conocer.

La Grieta ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Rara sensación.Insólita.Cruzar la Plaza de Los dos Congresos.Su mirada seguía el cauteloso deambular de las palomas después de la lluvia.

Lo imaginó mirándola. Mientras , ella , caminaba despacio.

Algo habpia sucedido.No podía precisar qué.Asoció inmediatamente la siatuación ocurrida dentro de la casa.Tal vez había encontrado una pequeña grieta.Recordó la sorpresa del novio de Beatriz Bitervo ante la cosmovisión del Aleph.

Pero ¿Dónde se había abierto la grieta? ¿Dentro de la casa ? ¿Dentro sí misma?

Sin tener clara conciencia supo que había comenzado a transitar un sendero que la hacía diferente de la que había ingresado en la casa a las 10 am con medialunas en la mochila. La que había subido la vieja escalera de mármol con paso entusiasta, llena de preguntas, sin presagiar ese submundo onírico y a la vez terrenal, crudo y perverso.Se mezclaron coordenadas espacio-tiempo.

El hablaba,, cuestionaba, seducía, reía, miraba.

Sentados frente a frente.Un escritorio macizo y oscuro la resguardaba.No supo en que momento fue ni por qué.

Como en un cuento de ciencia ficción él se transformó en quién formulaba las preguntas.Escrutó sus gestos , su mirada.

Ella lo dejó hacer.

Cómo un alquimista combinó palabras que dieron un exacto y primer resultado.

Ella se descubrió los ojos llenos de lágrimas.

El siguió atacando como otrora lo hiciera en un ring de boxeo.Ahora pegaba con palabras y sonrisas.

Al llegar a Callao y Corientes buscó un bar.Entró y se sentó.Pidió un cortado.Necesitaba una tregua consigo misma.Encendió un cigarrillo más.Sacó su notebook.Comenzó a escribir palabras sueltas.Apenas si podía.Descubrió un deseo impúdico, urgente que se escurría por su cuerpo. Necesitaba que se hicieran las dieciséis.Su cuerpo marcaba, concupiscente, las dieciséis aunque fuesen las trece treinta.

Otro cigarrillo.La grieta ardía. Como un nigromante,él, abrió su alma.Como un hombre, su escote.

El la había desafiado.Ella se preguntaba si no hubiese sido mejor sólo dejar fluir el deseo que provocaban las manos de él mientras investigaban su cuerpo y un manojo de ternura , al pie de la vieja escalera de mármol?

Era tarde. Ya no era la misma.Llevaba dentro de si una grieta que él había descubierto.Era el Mago, un arcano del Tarot Egipcio? No. Era un hombre.Sólo un hombre perverso.

Tríptico ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

I
De los hechos
Tejo , destejo preguntas.
Voy , vengo sobre un mar desteñido.
Llevo una flor en el pelo.


II

Plegaria


Prohibido bañarse en una lágrima de agua salada
Ell sol agiliza el libre albedrío de las endorfinas
Y mañana al despertar
intentaré
una plegaria en tu nombre y en el mío
sagrado secreto a voces
incolume aventura desgarrada
en un amanecer sin sospechas.
Que la próxima copa de vino sea nuestra
y no nos quemen los labios as palabras
Que el sexo no esté en liquidación
ni pueda pagarse en doce cuotas sin intereses
Que las mitocondrias olviden el placer de estar vivo
y el gusto, será nuestro
Que la luna nos estruje lugares prohibidos
Que la primavera nos corrompa en cada intersticio
en cada frontera cotidiana.
Que nos devore el sol
a mi primero..
para escribir mil páginas
o tal vez , una menos
Tú , anunciarás en cadena que nos hallamos allí
a orillas del mundo
en la periferia de este suburbio cosmopolita
con la única misión de rescatar algún fuego sagrado
- esto queda bien a los ojos sordos de quienes creen en la ceguera-
Los que sustentan el pensamiento único
los que se psicoanalizan en brazos del demonio
los ciberfantasmas de la aldea global
se morderán los labios
de bronca,m de envidia.
Y tú y yo
sin argumento
libres de caer en la tentación y que nunca nos dejes,
sostendremos el timón del interno 272 de la línea 60.
En una ceremonia erótica
pondré en tus manos
el número y el apellido de un contestador automático
con frías señales para calientes mensajes o viceversa.
Entonces
comenzaré a agitar mis alas
para echar a volar sin paracaídas.
Pero antes,
entonaré mi credo

III

Credo

Señoras & Señores
creo en el poder de esta plegaria
en el fin del principio del siglo
en relojes muertos
en misiles impotentes
en un abecedario henchido de fonemas
que persiguen grafemas y morfemas
recuperados de la dura carga de haber recibido rótulo sobre rótulo
en el tañir de una campana en un atardecer
en los benditos crímenes sin víctimas
en los viajes al lejano país del dolor
del que no se vuelve sino otro
en un estandarte plagado de pétalos nuevos y fragantes
y en el arcano mayor que lee el amor en las líneas de mi mano
y en mis manos
que leen las notas que la vida sopla sobre mi oido.


©Patricia Ce

Veneno de Luna - Tangos - II ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Busco huellas
señales
rastros
indicios
y sin embargo
sé que estás ahí.

Noche traslúcida
Exudo mariposas de colores.
Mi voz se acalla en tu silencio
Se fusionan puertos , puertos y aeropuertos
y sin embargo
no me duelen ausencias
Es tu voz la que busco
y de repente
ya no es tuya
y ya no soy yo

Será a mi a quién buscan
Será mi deseo el que late en tu sangre?


Desenceguezco


Inopinadas
desnudias
caricias falaces
se encienden vastos terrirorios
se eleva mi templo
y
sin embargo
el tiempo e tu silencio
es el tiempo de mis verbos procaces
de infértiles, inevitables escalofríos
vértigo
juego seductor que despliega la muerte
y sin embargo


Cannon de medianoche
puñado de palabras corroídas
ramillete robado
adolescencia arrancada de hace poco

Hipotetizo
conjuro la ilusión
rasgo mis blancas vestiduras
y me sospecho
héroe sin mito y pies descalzos

y sin embargo
escruto mi silencio
e inten to avizorar
en que calleja podría gritar
lo que me pudre el corazón
hasta convertirlo en un nuevo block cuadriculado

Entonces
enmudezco
me revelo
me niego
a embriagarme de ausencias y espejos
a sobrevivivir cercenando mis espantos
y sin embargo
todavía quiero
truco
magia
quiero
eso intento creer
al menos eso creo
al menos eso quiero

Quiero más de lo que menos quiero
y sin embargo
juego a creer
que menos quiero.


1999© Patricia Ce

Nocturno ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Agito las alas
camino despacio
la noche ya no es mía


sé que mañana
floreceré
en un pétalo
estallo sin lunas
en sones cansinos
divago perdida
y mis manos puras
conjuran
despiadados olvidos

Antes puse a remojar
un sueño
en agua y jabón

Los ojos de la niebla
las grises espadas del viento
me confunden el beso
y aunque huelo a milagro
me desgarra el misterio


Once exactos pasos
me alejan de tus cielos
reclamo un rayo de sol
recibo una manojo de hielo
y se trransforma en gota
en débil gota sin recuerdo

Me desperezo atenta
aúlla un compás y prometo
no mirar el reloj
ni escuchar su lamento.
Hay praderas de luz
túneles vacíos de abrazos
respira un semáforo lejano
se detiene
el mundo
un momento

Un espejo amodorrado, somnoliento
no puede verme
entonces me invento

Una piedra dura interrumpe el pulso
de un suspiro
un cigarrillo se deshace
en el centro de una mirada
caricias contu,aces
hieren el cordón de la vereda
muerdo la paz
y solo resta atravesar el resto de esta noche
que ya no es mía.


Veneno de Luna

1999 ©Patricia Ce
San Telmo, Buenos Aires, Argentina

José Saramago ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

viernes, 18 de junio de 2010

Anoche tuve un sueño raro.No alcanzó a ser una pesadilla.Tal vez fue un sobreaviso , un deja vu de algo que estaba sucediendo.Ahora también es noche y he vuelto a escribir.He vuelto a escribir en este blog.Me moría de ganas de escribir pero no tenía ganas de hacerlo.Cuestión que ese sueño raro quedó encastrado a la noticia de la muerte de José Saramago.Anoche en mis últimos cansados tweets enuncié mis deseos de dar a conocer mis follow friday mientras tomaba mates esta mañana y la mañana me encontró con esta pérdida.Y me puse a buscar huérfanos como yo para compartir el amor y este desprendimiento de ese símbolo, ser humano y escritor que hoy nos dejó.

Jamás voy a olvidar la calurosa tarde de verano en Lanzarote en la que conocería personalmente a Saramago y escucharía una conferencia que resultó ser el Discurso de Aceptación del Nobel ante la Academia Sueca. Corría el año 1999.Se estaba terminando el Siglo.Yo estaba viviendo en otro país.En un lugar llamado Puerto del Carmen. Viví o soñé que vivía allá? Viví soñando? Saramago fue un testigo involuntario de un fragmento de mi vida en una isla conmmovedora. Un fragmento de mi vida. Antes de ir a vivir a Lanzarote mis compañeras de trabajo me dijeron que tenía que leer algo de este hombre que recién había ganado el Nobel.Así que una de esas idas y venidas dentro de la capital pasé por Yenny y compré aleatoriamente Todos los Nombres.Subí al tren de una tarde de lluvia con el libro con olor a nuevo y bocaditos de dulce de leche de Bonafide.Cuando llegué a Lanzarote ya sabía más o menos quién era José Sramago.Al meno sme había hundido en esa escritura con matices entre kafkianos y cierto perfume a Borges que no perdía su identidad.Toco de oido.Solamente soy una lectora sedienta.Cuestión que mi amiga canaria, la misma que me acompañó a la conferencia aquella tarde, también me llevó a la Biblioteca de Tías.Recorrí todos los libros de Saramago y tomé uno al azar.Estaba firmado de puño y letra .Se erizó mi piel.Esa vez me atrapó uná temática que nada tenía que ver con esa isla que se me presentaba llena de mar y de sol.Ensayo sobre la Ceguera. El encuentro era en el Centro Cívico El Fondeadero.Junto al Mar.Cerca del Puerto.Había mucha gente y mis lágrimas comenzaron a caer al mismo tiempo que Saramago en un portuñol intense leía el discurso. Cuánta emoción.Ni hablar del momento en que me animé a acercarme y esperar para pedirle que se tome una fotografía conmigo. Esa fotografía es uno de mis certificados de vida.Después de ese día seguí leyendo y queriendo a ese hombre que hablaba pausado, como susurrando y hablaba de sus raíces para describirse sí mismo. Volví a Argentina un tiempo después y llegó el momento de El Evangelio Según Jesucristo.Leía un párrafo.Dos. A lo sumo dos hojas.A veces más. Nadie es el mismo despupes de leer a ciertos autores.Este era uno de ellos. Después vinieron otros de sus libros entre los cuales se encuentra El Hombre Duplicado .En él ,Saramago incluye una cita del Libro de los Contrarios que inspiró de alguna manera el título de este blog y dice "El Caos es un Orden a Descifrar". Tomo las palabras de la escritora Angeles Mastretta de su Blog Puerto Libre ( Diario El País) : Saramago de nuestro corazón, no nos dejes descansar en paz mientras escucho la canción que teje la lluvia.

vierneviernes, 18 de junio de 2010s, 18 de junio de 2010

Silencio ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Había hecho silencio durante mucho tiempo.Silencio en silencio durante mucho diferentes envases ,dosis y escenas.Impuesto.Arquetípico.Porque era salud. Come y callate.Porque era pecado.Porque su papá le dijo que debían callar por los militares, para salvar sus vidas.Y fue juntando palabras en la boca y se las iba tragando una por una y todas juntas. Apendió el arte de hablar sin decir nada y parecer simpática.Pero siguió tragando.El tiempo transcurrió y , a pesar de que la coyuntura fue cambiando, el atragantamiento de frases, palabras sobre todo esas que sirven para decir lo que se siente ,  frases para defenderse o darse su lugar, siguieron yendo para adentro.Eran miles de millones de abecedarios posibles de categorizarse de cuanta manera se le ocurriese y suficiente para mantenerla entretenida.Eso sí, el día que una palabra pisaba su laringe buscando el aire puro, ella perdía el control seguramente a causa de deber decir algo no tan agradable a los demás. Comenzaban a salir las palabras de una en una y en una retahila infinita y todas juntas mientras ella se ahogaba, su corazón tamborileaba hasta dejarla sin sentido mientras las palabras fuera de sí seguián golpeando a quien estaba dialogando con ella.Una verdadera masacre verbal.Ya no se se diferenciaban sintagmas, morfemas,fonemas...Ni siquiera vocales y consonantes.Una locura el silencio destrozado.