Caos (vos ya sabés) ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Quisiera decir,decirte, decirme, lo que siento,lo que me embarga, lo que me duele,lo que me late,lo que me arde,lo que se anuda en mi pecho y sale en forma de lágrimas, lo que no puedo decirte, decir,decirme...lo que siento,lo que me duele,lo que me embarga,lo que me enmudece...

Solo puedo usar bellas , poéticas palabras ajenas...

Hoy en mi caminta escuché temas de la Surca ...Podría mentirte y decir que no te pensé...

Que no te quiero...que no estoy asustada...que no me importa...que no me duele, que no me lastima tanta emoción...Que tu piel y mi piel no son el ensamble perfecto...Como dice Virgilio Expósito es triste matar por la espalda al amor sin tener otra piel donde ir...

Vos sabrás que camino tomar...

Yo ya elegí.Mucho antes de que aparecieras en mi vida.Me queda la Luna Gitana, mi jardín , los jazmines, el limonero, el sol,estas lágrimas,la planta de lavanda y sabere que mi capacidad de amar está magullada pero intacta.Tengo libros,mi bici que me hace sentir que voy a volar, tengo aires de mentirosa libertad...tengo mis pasos, me tengo...y me contengo...no puedo llorar sobre el teclado.Mejor dicho no quiero...

( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Veamos, preguntó Watson... qué le hace suponer que sea la misma? Sherlock se acomodó en su sillón, golpeó dos veces la cazuela de su pipa sobre el canto de un cenicero y dijo : elemental Watson... Tiene sentido del humor y mucha curiosidad... la misma que espera de los demás. No fue difícil encontrarla. Dejó pistas - quizá deliberadamente o no, eso que lo vea mi amigo Sigmund en Viena. En un chat mencionó que era de escorpio, cuando nuestro cliente le dijo que era de géminis... Aunque luego negó - solo una vez, podría haberlo hecho al menos 3... - su nombre... Ahhh, interrumpió Watson - ante la mirada desaprobadora de Sherlock a quién nunca gustaron que le cortaran la palabra... Ya me imagino, siguió Watson... Es como el juego de las cajas chinas... Te equivocas, Watson, repuso socarronamente Sherlock... Estoy convencido que no pensó en ningún juego, y quizá todo haya sido fruto de la casualidad. Hizo una breve pausa para tomar su taza de tè. Pausa que Watson aprovechó : entonces, que Vd. la haya encontrado...? Nada, Watson.. nada... sólo había que recorrer lugares más o menos comunes para neófitos de internet, y, sencillamente usar la clave del nombre. El nombre, recuerde Watson, ya para los egipcios era el asiento de la personalidad, su historia, todo. Permiso, sres, dijo Mrs Sheila, la inefable criada. No pude menos que escuchar cuantos disparates dijeron... y - con todo respeto - me animo a sugerirles, dejen que las cosas vayan por su camino. Ambos tienen sus señas... saben cómo comunicarse, vayan Vds. a descansar que mañana los espera el Profesor Higgins y Elza Doolitle. Buena idea, repuso Sherlock, excelente - agregó Watson...

Patricia Ce

Cierto cansancio otoñal ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

viernes, 3 de abril de 2009

Mientras caminaba hacia mi trabajo me dejé capturar por el trinar de los pájaros por la mañana.No sé por que trayecto del pensamiento llegué a esto que me agobia y es el otoño.La noche en medio de la tarde, la ausencia de sol, las lloviznas, la melancolía.En ese proceso espiralado que describía Pichón Riviere llego a preguntarme si antes también me sentía molesta con el otoño y ese cierto cansancio nerudiano.Amo la lluvia ! escribía en un mensaje de texto mi amiga  Cló, ayer.Antes disgustaba el otoño?Entonces comienzan a sucderse una delante de otras las imágenes hasta que llegan al punto en el que Otoño y yo dejamos de ser compatibles.Es tan sencillo ! Pero me sucede cada año desde hace...veinte o más? años.Retrocedo en el túnel del tiempo y y la cámara se detiene en una escena que  duele y quedó asociada for ever a las emociones...Abril.No nunca me gustó dejar el verano y la primavera.No me gusta el frío.Abril.Está por nacer María Agustina, mi ahijada.Vivíamos en la casa de la calle Urquiza.Yo tenía 26 años.Vivía con mis padres.Bah uno era mi padre y la otra era mi madre.El moisés de Agustinita , que ya estaba haciendo que la panza de su madre pareciese un globo aerostático, estaba en casa.Lo habíamos llenado de volados y cintas.Sencillo y tierno.Mi padre estaba tan entusiasmado con el nacimiento como con el moisés.No sabíamos el sexo de la criatura que finalmente quiso nacer pero era tan grandota que debieron practicarle una cesárea a su madre.Afuera, de la sala de operaciones, en la sala de espera, en un pasillo de luz blancoamarillenta esperábamos.Me dolía una muela.O un diente.O un colmillo.No se ni importa.Salió , después de la larga espera el cirujano con la gorda , era Agustinita.La ropa blanca del cirujano estaba teñida de sangre.La niña había nacido y yo era feliz ya que tendría una ahijada.No se cuatos días pasaron del 21 de abril al 28 ni se si esos fueron los días que pasaron , ni siquiera si esos números son fehacientes.Papá se va al campo una mañana y me dice que, a su vuelta leeríamos juntos la revista HUMOR.Yo feliz.El iba a comprar carne al campo.Mi madre y yo salíamos de compras.Se casaba Teresita y yo tenía el modelo in mente,Pero ni Teresita se casó ni yo me hice el modelo.Compramos la tela despues de muchas vueltas y emprendemos el retorno a casa.Nos buscaba un vecino.Papá estaba descompuesto.El mismo vecino que me llevó a buscar a Héctor Gussoni a la quinta y Luciano que era chiquito sin que yo dijese nada , me vio y salio corriendo a decirle a su papá que estaba descompuesto el gordo.Hoy Luciano es cirujano y tiene una hermosa familia.Pero en esas épocas el y Pablo habían sido mis alumnos.También iban a pescar con su padre y el mío.Un episodio de hipertensión arterial, una intoxicación,todo entre signos de pregunta.Papá se calma con los remedios , está acostado en mi cama, Héctor Gussoni sentado en un sillón y yo ahi ...los tres conversando acerca del nacimiento de Agustinita.Papá se duerme.Jamás volvió a despertar.Por la tarde mamá decía está dormido y yo le decía está en coma y mamá , negadora por naturaleza seguía diciendo eso mientras yo me tiraba al suelo en el jardin y decia  y preguntaba dónde estaba Dios en ese momento ya que mi padre, mi amado padre, ese padre que me amaba se estaba mueriendo.Después imágenes, terribles.De esas que pensas que les pasa a los demás pero finalmentge nos sucede a todos tarde o temprano pero cuando te nos sucede a nosotros , somos nosotros los únicos a quienes nos sucede.Una ambulancia en la puerta de mi casa.Se llevan a mi padre.El médico nos lleva en su auto.No entendemos nada.Nos dice que no pasa la noche.Es de noche.Hay un montón de gente en el pasillo del hospital..en el hospital San Andrés.Agustinita en un par de habitaciones  después.Héctor el médico,nos cuenta que Pablito tenía su primer asalto y que en el camino rezaron por papá.Yo habá dejado de fumar pero no se como me encontré con un atado de Marlboro  que iba devorando uno por uno..Mi papá se moría.No podía ser.Era una película.De terror.Pero el terror era que no era una película.Papá falleció el primero de mayo a las catorce quince en un cuarto lleno de luz en el Hospital San Andrés con mi madre a su lado y los médicos y enfermeras que lloraban junto a nosostras.El otoño había hecho una estampida en el paisaje.todo se volvió gris, oscuro.Cuando volvimos a casa después del entierro el jardín estaba tapizado de hojas secas de colores dorados de intensidad diferente...La gente comenzaba a podar las plantas...Estábamos en pleno otoño..Ahora también  a pesar de que sucediereon veinticuatro otoños más y en mayo se casa mi ahijada.

pd: Teresita se casó mucho después porque se pescó una hepatitis así que fui a su ceremonia religiosa con otro modelo, mucho más lindo y con una tristeza muy profunda.

viernes, 3 de abril de 2009

Instantánea de Luna ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

5 de enero de 2010

Cuando leí hace muchos años el libro El cielo protector, de Paul Bowles, hubo un párrafo estremecedor. Y cuando vi la película de Bertolucci, que cierra el escritor hablando a cámara, me estremecí nuevamente porque él decía esas mismas palabras: “La muerte está siempre en camino, pero el hecho de que no sepamos cuándo llega parece suprimir la finitud de la vida. Lo que tanto odiamos es esa precisión terrible. Pero como no sabemos, llegamos a pensar que la vida es un pozo inagotable. Sin embargo, todas las cosas ocurren sólo un cierto número de veces, en realidad muy pocas. ¿Cuántas veces más recordarás cierta tarde de tu infancia, una tarde que es parte tan entrañable de tu ser que no puedes concebir siquiera tu vida sin ella? Quizá cuatro o cinco veces más. Quizá ni eso. ¿Cuántas veces más mirarás salir la luna llena?”.

Bowles las puso en boca de sus personajes , un él , que muere en el desierto, y una ella que vuelve al punto de partida , un hotel del Tánger, donde había comenzado una inocente búsqueda de un refugio para el amor...como si el amor tuviese un lugar geográfico que esté fuera de uno mismo...

Caótica Yo

martes, 5 de enero de 2010

Palabras ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Entonces el dice -Soy una gaviota que ha volado por muchos mares y se ha posado en muchos peñascos, 
que se ha enamorado del amor, que ha volando siempre contra el viento de la mañana para sentir sus caricias, 
bebiendo la libertad despacio y de a sorbos pequeños; que ha dejado sus huellas en arenas ardientes, 
con el sol y las estrellas como mudos cómplices , que sigueacunando fantasías y sueños que nunca mueren. 
Observo desde la altura, desplegando mis alas en vuelo de cortejo, esperando que te eches al viento, y vengas a mi encuentro, aleteando con la frescura de tu poesía y la agudeza de tu inteligencia y sensibilidad...

Yo no respondo.Repito para mi palabras, palabras, palabras y sigo mirando al mozo mientras sirve una copa de champagne y miro el reloj que marca la hora de huir del narcisista devenido poeta.

Yo, argentina! ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Los argentinos inventamos el
bondi, el dulce de leche y el bolìgrafo.

Somos los màs grandes del mundo.

Nos dimos el lujo de vivir en el primer mundo y, sin soluciòn de

continuidad llegamos al inframundo que no imaginò el Dante.

Gardel, Maradona y Evita se encuentran entre nuestros màs importantes ìconos.

Fuimos derechos y humanos.Inventamos el tango que triunfò en Europa.Somos tango.La vieja, la virgencita de Lujàn, la familia unita.Perdòn.comienzo de nuevo : la vieja ( la madre) , el fobal! ( lèase ademàs , el barrilete còsmico, el partido de los domingos a un volumen que lo escuche toda la manzana, el asadito los domingos , etc) y despuès en orden que cada uno sabrà còmo està armada su escala de amores sagrados.

Somos melancòlicos como el otoño en Buenos Aires.Si, Buenos Aires! Allì donde vive Dios y atiende. Eso sì, si no hay piquete, paro o alguna que otra protesta popular de la bentita democracia -cruzolosdedos para que siempre pueda seguir quejàndome EN democracia.

Si hablamos de fòbal , somos treitaipico millones de directores tècnicos.

Si de un crimen mediatizado se trata , somos treinta millones de Sherlock Holmes y
Agatha Christie con pizcas de morbo.

Somos los presidentes del club de fans del psicoanàlisis.Algunos con tìtulo, unos cuantos.Pero el resto podemos arreglar la vida del otro en media hora, sin ver la paja en el ojo nuestro.

Somos los nùmeros uno a la hora de papelones internacionales ( remember la Carrozo en nombre de Green Peace &Papeleras??).

Surrealistas!!! En pie de guerra con Uruguay!!!

Pretendemos que nuestros jòvenes sean "buenos" y polìticamente correctos aùn cuando nosotros decimos una cosa y hacemos otra muy alejada de la que pretendemos de ellos.

Cineastas, opinòlogos,todòlogos, sabeloltodos...y lo que no sabemos, si señor! Lo inventamos!

No tenemos tèrmino medio.Amamos u odiamos.Fuimos capaces de tener nosecuantos presidentes en el año dos mil uno.Fuimos internacionales a la hora de las imàgenes del naufragio de 2001 en las pantallas de la TV intercional.

Desmemoriados al cubo.

Somos los eternos enunciadores del " si hubiese".Buscadores eternos de las causas que impidieron que ...por un cachito! Casi...casi.

Único sistema que funciona con buenas
intenciones, tristes islas de "buenagente" que "hace lo que puede" en lugar de
hacerlo profesionalmente.

Confundidos existenciales crònicos.A la hora de festejar , lo hacemos en grande:- rompemo todo,rompemo-.

Inventamos la tarjeta de crèdito del piquetero.

Somos creativos a morir.Transformamos a los cartoneros en reciladores urbanos.No es una paqueterìa?

Paradòjicos jasta la "parajoda" Una de las mujeres màs exitosas de la fràndula es un hombre travestido.Las demàs stars estàn perdidas entre sustacias botulìmicas, costuras de cirugìas estèticas, con labios XXL, pròtesis y afines.Mujeres customizadas.Parecer para ser.
Parecer...què?A quièn?

Histèricos,hipomanìacos,autodestructivos, justificando los medios para lograr un fin.

Hicimos de la queja un verbo que conjugamos en todos los tiempos verbales mientras convalidamos còmodamente las situaciones que originan las quejas.
Ellos dicen que nosotras acosamos.Que mujeres no hay.Nosotras buscamos un hombre y no encontramos uno legìtimo ni por casualidad.Màs fàcil una Luis Vuitton con sueldo de empleada pùblica.Mire lo que le digo.O un trocito de queso cremoso del mas barato!
Campeones en actuar muerto el rey viva el rey.

Inteligencia, informaciòn y sabidurìa se nos confunden alegremente.

Mi ùnica verdad es la realidad porque yo tengo razòn o la teorìa "me cago en el pensamiento complejo,la diversidad la pluralidad y todas esas cosas".No podemos deconstruir el "anti".De democràtico disenso ni hablar.

Clasificadores sin pausa , por lugar de origen, por tamaño, por color, por que se me canta.Sììì somos los ejecutores de la discriminaciòn (mira tu lengua, sí , ahora, escucha tu lengua, lengua sucia...)bolitas, perucas,gordos,negros, colorados, flacas escopetas...y
ademàs hàbiles a la hora de adjetivar : chorros, chanchos, desesperados,etc.

Tanàticos a morir! Muere Borges.Amamos todos a Borges.O lo odiamos.Muere Piazzolla.Lo idolatramos.

Nadie es profeta en su tierra dice el saber popular.Aunque acà mandamos al exilio a unos cuantos que no pretendìan ni siquiera profetizar.Solo querían un mundo mejor.Ese , su pecado, sigue siendo castigado en el presente pero en cantidades que nunca llegaran a 30.000...Somos el extraño caso del doctor Jekyll y mister Hyde todo en un@ y por la mòdica suma de...
Marìa Elena Walsh , querida...
Marìa Elena, que me invitaba a tomar el tè en mi infancia con la Reina Batata y
el brujito de Bululù mientras esperàbamos que Manuelita( LA TORTUGA) volviera de
Paris a buscar a su tortugo que la esperaba por aquì.Somos un paìs jardin de
infantes, sì.Como escribieras otrora.Con respeto al jardìn de infantes pero con
mucho màs respeto a los infantes.

De la salud y la educaciòn ni
hablar.

Justicieros por mano propia actuando en nombre de la injusticia.

Ah...por lo que me han contado
en la peluquerìa, nos doctoramos en bailando con un caño.Jajaja una metàfora de
lo que podrìa llamarse el gran prostìbulo nacional ya que mientras señalamos la obscenidad en la pantalla de la tv, el caño no lo estàn pegando en la cabeza de la forma màs obscena.Nada es lo que parece.Nada es.Solo parece ser.Parecer.Ser.Para què? Para quièn?

The illusionist, una pelìcula que nos muestra mucho de nosotros mismos.Tenemos muchos
Eisenheim que no son precisamente actores de cine....

Desmesurados.Hipomanìacos.Campo fertil de manipuladores y psicòpatas.

El mesianismo es un virus muy contagioso en las esferas de la polìtica partidaria.

Pensamiento màgico a toneladas.

No tenemos lìmites.Estamos desbordados.Dònde hay un borde (ande agarrarse!!! )?No tenemos lìmites.Pedimos que lo pongan de desde arriba Dios , la Patria o la del piso superior...Vicente Alexaindre díce quien se limita, existe. Es verdad.El lìmite es vida.

No el lìmite facista. El lìmite vital, con afecto, entendido, el que me puedo
poner...Buscar el equilibrio y el lìmite...toda una utopìa...sobre todo si se
trata de mi mism@...

De como pasè de una conjuntivitis viral ajena a ama de casa desesperada! ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Ajena.Lo que se dice ajena, no.De mamà.Nada màs ni nada menos que el ojo de mi madre!
Hay algùn ojo tan importante como el ojo de la madre de una/o? Encima mi madre posee dos


como todass las madres pero con la diferencia que este ojo es el de la madre quen su vientre me contuvo.La madre que me pariò! Un panòptico foucaltiano 


( Asì se escribe? Perdòname Michel!No sè lo que hago!


Un panòptico en cada ojo.Imagìnense el valor agregado del ojo de mi madre, que ademàs 


es la ùnica que tengo, razòn que me alivia en cierta manera sin entrar en detalles que 


me remitirìan a Woody Allen. Alien debìa ser el nombre del mèdico de la guardia de la 


obra social de pensionados y jubilados que atendiò a mi madre en lugar de su mèdico 


de cabecera, que tal vez hubiese sido otro diagnòstico diferente pero igualmente equìvoco.


Comprò sus remedios y a regañadientes comenzò el reposo con esas gotas que tanto ardìan


y el parche en el ojo cual pirata sabinesco que le indicò el mardito.Oh sorpresa cuando al 


dìa siguiente el panòptico , digo el ojo de mi madre fue observado por otro ojo, esta vez de


una señora que se dedica a revisar y medicar ojos.Ojo con el ojo de mi madre! Y què pasò?


Señoras y señores, damas y caballeros !!!Pase...de magia...un par de gotitaspor aquì...tuc..


tuc...un par de gotas por allà...ojo que revisa otro ojo a travès de un ojo de vidrio para ver 


ojos...y...(fondo de suspenso) la conjuntivitis se habìa convertido en un glaucoma de àngulo 


agudo y los diagnòsticos eran cada vez màs pesimistas ...casi siniestros.Sin entrar en detalle


y en ese sitio donde el panòptico ojo de mi madre se convirtiò, tambièn me convertì yo.


En un principio en desesperada.Se sumarìa despuès convertirme en ama de casa.


Ama de casa desesperada. Me suena pero honestamente hay tanta feminista por ahi y 


nunca me pongo al dìa con la literatura.Ahora menos.


Un doctor, PROFESIONAL, HUMANO, con una varita màgica se encargò de salvar el 


ojo de mi madre y no se preocupen porque de otras madres y padres también!.El correlato de un


Hada (Hado?) ...jamàs dejarè de agradecer a ese doctor que hace magia con sus manos, 


que da seguridad a quienes estàn en sus manos aùn no garantizando resultado positivo 


alguno de la intervenciòn, que fue exitosa segùn sus palabras y los hechos aunque aùn


no llegamops siquiera al punto de partida.


De mujer al borde de un ataque de nervios perpetuo pasè a ama de casa desesperada.


De hacer el camino de mi casa al trabajo y del trabajo a mi casa con excepciòn de


la visita al dueño de mi divàn lacaniano y ahì para de contar...sin pastillas, sin tratamiento


le puse mi pecho argentino a mi fobia y comence a transitar gòndolas de supermercados,


obras sociales, servicios mèdicos, clìnicas, farmacias ,casas de comida delivery ,pelear con mèdicos y otros que no lo eran y afines...porque ademas de comprar gotas y miles de remedios para el ojo de mi madre, recordè que tenìamos una perra...y saben una cosa ?redescubrì que la perra hacìa caca


y encima habìa que juntarla.La nàusea y no precisamente sartreana.


Todo por el ojo de mi madre!


Yo no tenìa marido y tapoco era feliz a diferencia de Viviana Gomez Torphe.


De limpiar karma pasè a limpiar una casa. .A buscar una señora que lave y planche, otra que limpie sin rercordar que somos proletarias.


Mamà que importante era tu ojo!A buscar otra que limpie.


Y despuès de la operaciòn hice el postgrado en algo que ya no existìa para mi: las visitas.


Y con el panòptico sin operar mamà habla con las visitas y se fija en como tendì su cama y la dejè arrugada, que en el baño hay pelusas en el lavatorio, que el mantel acaba de mancharse.Y la casa se llena de gente. Y pensar que un par de amigas me dijeron que a lo sumo era un ojo lo que perdìa.


Habìa cosas peores.Herejes.No pensaron en mi!!!
Yo que afirmaba que el amor es un malentendido y solo sirve para que se nos baje el cociente


intelectual me aferrè a una ilusiòn (entrenamiento de años bajo la mirada del ojo de mamà ,


bah, de los dos ojos ...)


Parece que somaticè bajando el cociente intelectual aùn màs.


Yo que apenas habìa comenzado a saborear el banquete de quererme a mi misma.Ahora soy un ama de casa desesperada.Desesperada.Nadie me espera.Creo que eso ya no tiene cura.Ama de casa...me doy el lujo de hacer lo que me gusta dentro de mi casa y no por obligaciòn.Tiempo pasado. Ahora el ojo de mamà con mamà incluida, con energìa renovada, su cutis fresco recorre el cuartel general, digo mi casa con los dos ojos y encuentra todo lo que esta desesperada ama de casa no hizo porque estaba tendiendo la ropa.


Eso si ...planchar nunca!!!

Continuarà(????)