Tango

I

Hubiese preferido despertarme en un hospicio
Aquel
donde dijiste : - estaré siempre,
alli o en cualquier lugar que tu decidas.
Pero olvidaste darme
dos monedas
para pagar el boleto.
Y lo que es peor,
me desafiaste a buscar la dirección.
II
Como podías pedir
que yo
Dulcinea
pusiese debajo de mi axila
aquel enigmático buzón
y las baldosas.
III
No te parece suficiente
cargar con el peso de la vida?
IV
Fue así
que esta manana
desnuda de luna, de Piazzolla, de todo
tomé la determinación
y con una asquerosa y fría tijera entre mis manos
intenté
suicidarme las alas.
V
Yo vi tus alas
anoche
lo juro
eran tantas las palomas
que agitaban sus alas doradas
y tanto me dolían...


Y fue la esquina
o la noche
o la puerta abierta de mi mirada
que me punzaba la sangre
y me di miedo...
Temí seguir tu vuelo
tu locura
Temí chocar algún sol o alguna estrella
entrelazarme y confundirme entre los siete brazos
del algún arco iris imperturbable...
Estoy tan distraída esta semana.
Temí tener que secar
otra vez
mis lágrimas azules
con la funda mugrienta de una almohada.
Temí convertirme en deidad,
en pordiosera de la nada
Temí que aquel buzón infiel
secuestre mis cartas...
VI
Fue por ello
así
no de otro modo
que esta manana
desnuda de luna, de Piazzolla, de todo
intenté
inútil,
vanamente,
suicidarme las alas.

© PatriciaCe

El amor es eterno mientras dura...

Lo nuestro duró…Sí me encaaaaaannnnnntaaaaaaaa Sabina!-

Una vez más.Una primavera más.Y van…Sucede que sucede en primavera…Que el aire se embriaga de azahares y frescias…Que está prohibido suicidarse en primavera como lo afirmó Don Alejandro Casona.Que las hormonas fluyen por el torrente sanguíneo y que con este desastre ecológico globalizado, uno está más expuesto a estas cosas del querer.Escribí querer.No dije desear.Ya ni la levotiroxina vs. el hipotiroidismo pueden inhibir la captación de la tetosterona.De la serotonina ni hablar.De sinapsis, menos.Misión casi imposible.Enamorarse baja el cociente intelectual.No es común escuchar decir que el amor es ciego? Sí.Ciego.Sordo.Mudo.Ergo además de bajar el C.I. atenta a nuestros sentidos, los desorienta.Nada es como parece.El es…Mmmmmmm…cómo describirlo si es indescriptible?Essss…Guapo?…Más o menos.No.No tanto.Pero es hombre.Essss alto y elegante? Buehhhh…Mmmm…sí…creo que sí.En realidad no recuerdo bien.Es culto? Un erudito!!!! Segura?De nada.Tal vez me pareció.Estaba tan nerviosa que…Ahá.Generoso?Mmmmm…no sé.Tal vez…Sincero? Lo parecía.Si mentía no me di cuenta….Estaba como una de quince!

Bien.

Caballero ?

-Psssiiiii…Creo que sí.Me dejó pasar adelante al entrar y salir del bar.Sí…El hombre que siempre soñé.

- Estás segura?-

- Segura de…?-

-De que es el hombre que siempre has soñado…-

-Tenemos los mismo gustos! Nos interesan las mismas cosas! Ni siquiera se nota la diferencia de edad!

- No se nota qué?-

-Que soy mayor!-

-Aha.-

- Y que es lo que se nota? Si es que puede saber?-

- Mmmmm…estoy pensando …(suspiro color melocotón)-

- Buen amante? Eso no tendrás que pensarlo tanto…-

-Sí.Lo intentó.Claro.-

-Cómo que lo intentó?-

-Sí.Pero no le dije nada.El pensó que me hizo gozar todo el tiempo y que gritaba de placer…-

-Perdón? Por qué el tenía que pensar lo que no era?-

- Claro.Con el tiempo iba a mejorar.Seguro!Además esos vellos negros que tanto me recordaban a mi padre.-

-Fantasías incestuosas con un joven?-

-No quiero sentirme mal.Shhhhhhh!!!Me regaló una habitación con balcón.Montmartre estaba en todo su esplendor.Podía ver la ciudad desde allí.Podía volar…Tomamos mates a la mañana en la cama.A la noche abrazados miramos por el balcón.La ciudad era nuestra lo mismo que la noche .El me regalaba palabras tiernas y besos llenos de concupiscencia…Tomábamos la luna a cucharadas según indicaciones de un tal Sabines…

Podía creer…podía creer que creía…El creyó que yo…Cómo dice Luz Casal…”tu juegas a engañarme, yo juego a
que te creas que te creo”…

Estabas Jugando? Sí.Estaba jugando.Pero me olvidé que era un juego y me perdí en su coartada de pasión.

 Lo reconocerías en la calle?

Por qué debería reconocer aquí, si lo reconocería por la calle?

Después de todo ya no recuerdo cómo me lo inventé.Y basta de esta inmunda costumbre de hablar coln los espejos.

Sabines también dice que las cucharadas de luna son buenas como hipnótico y sedante
y también alivian
a los que se han intoxicado de filosofía
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito
del aire de la luna para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna a los presos
y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas…

Cómo sabía Sabines que estoy condenada a esta vida y los demás detalles?Soy tan previsible y desorientadora…Soy una paradoja con soma y psiquis…Mujer que hace huir a un amor, sirve para intentar espantar a otro amor…

2006© PatriciaCe

Caos (vos ya sabés) ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Quisiera decir,decirte, decirme, lo que siento,lo que me embarga, lo que me duele,lo que me late,lo que me arde,lo que se anuda en mi pecho y sale en forma de lágrimas, lo que no puedo decirte, decir,decirme...lo que siento,lo que me duele,lo que me embarga,lo que me enmudece...

Solo puedo usar bellas , poéticas palabras ajenas...

Hoy en mi caminta escuché temas de la Surca ...Podría mentirte y decir que no te pensé...

Que no te quiero...que no estoy asustada...que no me importa...que no me duele, que no me lastima tanta emoción...Que tu piel y mi piel no son el ensamble perfecto...Como dice Virgilio Expósito es triste matar por la espalda al amor sin tener otra piel donde ir...

Vos sabrás que camino tomar...

Yo ya elegí.Mucho antes de que aparecieras en mi vida.Me queda la Luna Gitana, mi jardín , los jazmines, el limonero, el sol,estas lágrimas,la planta de lavanda y sabere que mi capacidad de amar está magullada pero intacta.Tengo libros,mi bici que me hace sentir que voy a volar, tengo aires de mentirosa libertad...tengo mis pasos, me tengo...y me contengo...no puedo llorar sobre el teclado.Mejor dicho no quiero...

( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Veamos, preguntó Watson... qué le hace suponer que sea la misma? Sherlock se acomodó en su sillón, golpeó dos veces la cazuela de su pipa sobre el canto de un cenicero y dijo : elemental Watson... Tiene sentido del humor y mucha curiosidad... la misma que espera de los demás. No fue difícil encontrarla. Dejó pistas - quizá deliberadamente o no, eso que lo vea mi amigo Sigmund en Viena. En un chat mencionó que era de escorpio, cuando nuestro cliente le dijo que era de géminis... Aunque luego negó - solo una vez, podría haberlo hecho al menos 3... - su nombre... Ahhh, interrumpió Watson - ante la mirada desaprobadora de Sherlock a quién nunca gustaron que le cortaran la palabra... Ya me imagino, siguió Watson... Es como el juego de las cajas chinas... Te equivocas, Watson, repuso socarronamente Sherlock... Estoy convencido que no pensó en ningún juego, y quizá todo haya sido fruto de la casualidad. Hizo una breve pausa para tomar su taza de tè. Pausa que Watson aprovechó : entonces, que Vd. la haya encontrado...? Nada, Watson.. nada... sólo había que recorrer lugares más o menos comunes para neófitos de internet, y, sencillamente usar la clave del nombre. El nombre, recuerde Watson, ya para los egipcios era el asiento de la personalidad, su historia, todo. Permiso, sres, dijo Mrs Sheila, la inefable criada. No pude menos que escuchar cuantos disparates dijeron... y - con todo respeto - me animo a sugerirles, dejen que las cosas vayan por su camino. Ambos tienen sus señas... saben cómo comunicarse, vayan Vds. a descansar que mañana los espera el Profesor Higgins y Elza Doolitle. Buena idea, repuso Sherlock, excelente - agregó Watson...

Patricia Ce

Cierto cansancio otoñal ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

viernes, 3 de abril de 2009

Mientras caminaba hacia mi trabajo me dejé capturar por el trinar de los pájaros por la mañana.No sé por que trayecto del pensamiento llegué a esto que me agobia y es el otoño.La noche en medio de la tarde, la ausencia de sol, las lloviznas, la melancolía.En ese proceso espiralado que describía Pichón Riviere llego a preguntarme si antes también me sentía molesta con el otoño y ese cierto cansancio nerudiano.Amo la lluvia ! escribía en un mensaje de texto mi amiga  Cló, ayer.Antes disgustaba el otoño?Entonces comienzan a sucderse una delante de otras las imágenes hasta que llegan al punto en el que Otoño y yo dejamos de ser compatibles.Es tan sencillo ! Pero me sucede cada año desde hace...veinte o más? años.Retrocedo en el túnel del tiempo y y la cámara se detiene en una escena que  duele y quedó asociada for ever a las emociones...Abril.No nunca me gustó dejar el verano y la primavera.No me gusta el frío.Abril.Está por nacer María Agustina, mi ahijada.Vivíamos en la casa de la calle Urquiza.Yo tenía 26 años.Vivía con mis padres.Bah uno era mi padre y la otra era mi madre.El moisés de Agustinita , que ya estaba haciendo que la panza de su madre pareciese un globo aerostático, estaba en casa.Lo habíamos llenado de volados y cintas.Sencillo y tierno.Mi padre estaba tan entusiasmado con el nacimiento como con el moisés.No sabíamos el sexo de la criatura que finalmente quiso nacer pero era tan grandota que debieron practicarle una cesárea a su madre.Afuera, de la sala de operaciones, en la sala de espera, en un pasillo de luz blancoamarillenta esperábamos.Me dolía una muela.O un diente.O un colmillo.No se ni importa.Salió , después de la larga espera el cirujano con la gorda , era Agustinita.La ropa blanca del cirujano estaba teñida de sangre.La niña había nacido y yo era feliz ya que tendría una ahijada.No se cuatos días pasaron del 21 de abril al 28 ni se si esos fueron los días que pasaron , ni siquiera si esos números son fehacientes.Papá se va al campo una mañana y me dice que, a su vuelta leeríamos juntos la revista HUMOR.Yo feliz.El iba a comprar carne al campo.Mi madre y yo salíamos de compras.Se casaba Teresita y yo tenía el modelo in mente,Pero ni Teresita se casó ni yo me hice el modelo.Compramos la tela despues de muchas vueltas y emprendemos el retorno a casa.Nos buscaba un vecino.Papá estaba descompuesto.El mismo vecino que me llevó a buscar a Héctor Gussoni a la quinta y Luciano que era chiquito sin que yo dijese nada , me vio y salio corriendo a decirle a su papá que estaba descompuesto el gordo.Hoy Luciano es cirujano y tiene una hermosa familia.Pero en esas épocas el y Pablo habían sido mis alumnos.También iban a pescar con su padre y el mío.Un episodio de hipertensión arterial, una intoxicación,todo entre signos de pregunta.Papá se calma con los remedios , está acostado en mi cama, Héctor Gussoni sentado en un sillón y yo ahi ...los tres conversando acerca del nacimiento de Agustinita.Papá se duerme.Jamás volvió a despertar.Por la tarde mamá decía está dormido y yo le decía está en coma y mamá , negadora por naturaleza seguía diciendo eso mientras yo me tiraba al suelo en el jardin y decia  y preguntaba dónde estaba Dios en ese momento ya que mi padre, mi amado padre, ese padre que me amaba se estaba mueriendo.Después imágenes, terribles.De esas que pensas que les pasa a los demás pero finalmentge nos sucede a todos tarde o temprano pero cuando te nos sucede a nosotros , somos nosotros los únicos a quienes nos sucede.Una ambulancia en la puerta de mi casa.Se llevan a mi padre.El médico nos lleva en su auto.No entendemos nada.Nos dice que no pasa la noche.Es de noche.Hay un montón de gente en el pasillo del hospital..en el hospital San Andrés.Agustinita en un par de habitaciones  después.Héctor el médico,nos cuenta que Pablito tenía su primer asalto y que en el camino rezaron por papá.Yo habá dejado de fumar pero no se como me encontré con un atado de Marlboro  que iba devorando uno por uno..Mi papá se moría.No podía ser.Era una película.De terror.Pero el terror era que no era una película.Papá falleció el primero de mayo a las catorce quince en un cuarto lleno de luz en el Hospital San Andrés con mi madre a su lado y los médicos y enfermeras que lloraban junto a nosostras.El otoño había hecho una estampida en el paisaje.todo se volvió gris, oscuro.Cuando volvimos a casa después del entierro el jardín estaba tapizado de hojas secas de colores dorados de intensidad diferente...La gente comenzaba a podar las plantas...Estábamos en pleno otoño..Ahora también  a pesar de que sucediereon veinticuatro otoños más y en mayo se casa mi ahijada.

pd: Teresita se casó mucho después porque se pescó una hepatitis así que fui a su ceremonia religiosa con otro modelo, mucho más lindo y con una tristeza muy profunda.

viernes, 3 de abril de 2009

Instantánea de Luna ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

5 de enero de 2010

Cuando leí hace muchos años el libro El cielo protector, de Paul Bowles, hubo un párrafo estremecedor. Y cuando vi la película de Bertolucci, que cierra el escritor hablando a cámara, me estremecí nuevamente porque él decía esas mismas palabras: “La muerte está siempre en camino, pero el hecho de que no sepamos cuándo llega parece suprimir la finitud de la vida. Lo que tanto odiamos es esa precisión terrible. Pero como no sabemos, llegamos a pensar que la vida es un pozo inagotable. Sin embargo, todas las cosas ocurren sólo un cierto número de veces, en realidad muy pocas. ¿Cuántas veces más recordarás cierta tarde de tu infancia, una tarde que es parte tan entrañable de tu ser que no puedes concebir siquiera tu vida sin ella? Quizá cuatro o cinco veces más. Quizá ni eso. ¿Cuántas veces más mirarás salir la luna llena?”.

Bowles las puso en boca de sus personajes , un él , que muere en el desierto, y una ella que vuelve al punto de partida , un hotel del Tánger, donde había comenzado una inocente búsqueda de un refugio para el amor...como si el amor tuviese un lugar geográfico que esté fuera de uno mismo...

Caótica Yo

martes, 5 de enero de 2010

Palabras ( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

Entonces el dice -Soy una gaviota que ha volado por muchos mares y se ha posado en muchos peñascos, 
que se ha enamorado del amor, que ha volando siempre contra el viento de la mañana para sentir sus caricias, 
bebiendo la libertad despacio y de a sorbos pequeños; que ha dejado sus huellas en arenas ardientes, 
con el sol y las estrellas como mudos cómplices , que sigueacunando fantasías y sueños que nunca mueren. 
Observo desde la altura, desplegando mis alas en vuelo de cortejo, esperando que te eches al viento, y vengas a mi encuentro, aleteando con la frescura de tu poesía y la agudeza de tu inteligencia y sensibilidad...

Yo no respondo.Repito para mi palabras, palabras, palabras y sigo mirando al mozo mientras sirve una copa de champagne y miro el reloj que marca la hora de huir del narcisista devenido poeta.