Cualquiera diría que la realidad es un duende travieso.La noche recién nacida invade este domingo plagado de incertidumbres y precariedades.La lluvia amenaza dulce y vana.La luz de las farolas enciende la humedad que atrapa cada calle .El follaje, ausente,habla. Y el tiempo se escapa furioso y sin pausa a través de cada intersticio de escenarios dispares.
Los demonios pululan sobre este escritorio.Ya han roto una luminaria de vidrio cincelado.Han tirado papeles , y hasta una una caja vacìa de cartas de amor perfumadas.
El mar està lejos.Cierro un momento los ojos y lo huelo.Necesito alas.Aires de mentirosa libertad
El mar està lejos.Cierro un momento los ojos y lo huelo.Necesito alas.Aires de mentirosa libertad
Un puñado de làgrimas atraviesan mi plexo solar y deciden que no .
Esto es existir.Merodear siempre tras un no se què que huye.
Tal vez la tristeza.Tal vez la nostalgia es una forma de vida.Una forma cobarde de no caminar y abrir la puerta.El cartel anuncia Exit.
Preparo una taza de nada.La beberè a sorbitos. A mi lado una antología de Humor Negro de Bretòn que no abrirè.Cuàntas cosas no harè, pienso.
Me quito las dos rosas color te que adornan mi pelo.
Una pelìcula intenta ser vista dentro del Devedè.
Relaciòn social mediatizada por imágenes.
Desearìa encender un cigarrillo pero ya no fumo .
Patricia Ce
Esto es existir.Merodear siempre tras un no se què que huye.
Tal vez la tristeza.Tal vez la nostalgia es una forma de vida.Una forma cobarde de no caminar y abrir la puerta.El cartel anuncia Exit.
Preparo una taza de nada.La beberè a sorbitos. A mi lado una antología de Humor Negro de Bretòn que no abrirè.Cuàntas cosas no harè, pienso.
Me quito las dos rosas color te que adornan mi pelo.
Una pelìcula intenta ser vista dentro del Devedè.
Relaciòn social mediatizada por imágenes.
Desearìa encender un cigarrillo pero ya no fumo .
Patricia Ce
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