Un lunes cualquiera

I

Tenìa una peinado que , si bien en lo relativo a sus intenciones
pretendiò tener el estiloEvita(EvaDuarte) , quedò plasmado en ciertas ondulaciones
que se extendìan hasta la coronilla.
El color ,desorientado entre rojo y castaño.
Parecìa que unas manecitas con un pincel lo hubiesen pintado con
tèmperas al agua.
Pero, la nuca traicionaba la estètica.Allì no habìa color,
solo cabellos blancos.
Y lo que de frente eran ondas muy elaboradas, de perfil,
mostraban la pinza que se habìa chantado.
Como si hubiese salido a la calle sin poder, tal vez, por falta
de tiempo,elaborar su pretension estètica.Me detuvo en mi camino
apurado hacia la radio.Yo a pie.Ella en bicicleta.Era a raìz de una
carta astral que sorteamos
el ùltimo dìa del año en el programa.Por supuesto, la harè yo.
La del peinado me decìa que una señora querìa comunicarse conmigo
por lo de la carta.Respondì que ya habìa sorteado , calculando
los segundos que me quedaban para llegar a la radio, sacar los cd,
buscar las gafas para leer, enchufarme el mp3 y, en caso de que
hubiese conexiòn a Internet, husmear las noticias.La señora aminorò
la velocidad de la bicicleta , intentado convecerme de que ese podìa
ser un buen trabajo, aunque ella no creìa en nada de eso.
Mientras seguìa empeñada de transitar esas pocas calles que
me quedan desde mi casa a la radio, la Sra. del pelo pintado
con tèmperas , seguìa emitiendo su discurso.No creo en nada
de eso y ademàs, en mi època no se usaba eso de saber a que hora
nace uno.Claro , respondì, respirando profundamente, ya que no
querìa perder el oxìgeno que me restaba en esos metros de la meta
final, donde seguramente ni un mate me esperarìa.Ella continuaba...
de mis hijos recuerdo la hora , màs o menos en que naciò cada uno...
Què bien...Si me acuerdo cuando naciò Fulanito...fue a las ocho
de la noche, y cuando naciò fulanita... a la madrugada.Cuando naciò
Mengana me acuerdo que pasò un aviòn.Me detuve.Lo que decìa era
demasiado importante para seguir caminando.La mirè.Era
imprescindible mirar el rostro , de esa mujer que seguìa hablando.
De Mengana, me ayudò una de l,as que hacen la limpieza.
No me creìan que yo los tenìa ràpido.Pero recuerdo clarito que
justo pasò un aviòn.

2

Para vos , dijo la reproducciòn viviente de un simio cuasi hombre,
con un poco de voluntad del paleolìtico , tal vez rèplica viviente de Pedro Picapiedras andropàusico,y señalò el telèfono.
Llamaba la señora que habìa profetizado la del cabello pintado 
con tèmpera y que recordaba que pasò el aviòn justo que nacìa su hija.
La señora desplegò su amplio conocimiento de lo esotèrico dejando pasmado mi canal auditivo derecho.Al menos la luz de EN EL AIRE no se encendìa.
Tratè de exolicarle que yo leìa tarots y aprendìa a hacer cartas natales
pero que en este momento ...si cuando vivia en España...comprendo ,
dijo la voz que salìa del auricular.A mi me hizo una carta natal Tu Sam...
Tu sam ! dije en alta voz de manera tal que la locutora salio de su
momento cuasiautista y me mirò sorprendida.Sì ,Tu Sam me hizo una
Carta Natal , hace mucho tiempo que muriò pensaba yo.
Pero no se que la hice , era larga, la perdì.La locutora habìa comenzado
a reìr en un do sostenido e imparable, sin soluciòn de
continuidad...argumentè que jamàs podrìa comparame
con el señor Tu Sam en varios idiomas hasta que la voz en
el telèfono cediò a su espoleo con fines de arrancarme un sì.
Tu Sam fascinaba gallinas.
A mi me fascinan los aviones

Todavìa es lunes ( continuarà)

©Patricia Ce

Veneno de Luna - Tangos

I

Una esquina
amanece
despierta

Atardece
la aurora
en la luz de un farol

Un viejo piano
acuna
nostalgia
pasos
la memoria


Sin tamaño,
adormecida
la esperanza
acaricia
transmuta
gemidos


Un bandoneón
arrulla
túnel onírico
entretiempo
cadencia
transición
susurro


Vaho de nostalgia
azul de tiempo



La luna
amor prohibido
memoria de besos y palabras

Moran
demoran
sobre estantes
todas las edades
todos los espejos

Café
Cafetín
Numen sublime
renaces
Hueles a milagro.


©Patricia Ce

Tríptico

I
De los hechos

Tejo , destejo preguntas.
Voy , vengo sobre un mar desteñido.
Llevo una flor en el pelo.


II

Plegaria


Prohibido bañarse en una lágrima de agua salada
Ell sol agiliza el libre albedrío de las endorfinas
Y mañana al despertar
intentaré
una plegaria en tu nombre y en el mío
sagrado secreto a voces
incolume aventura desgarrada
en un amanecer sin sospechas.
Que la próxima copa de vino sea nuestra
y no nos quemen los labios as palabras
Que el sexo no esté en liquidación
ni pueda pagarse en doce cuotas sin intereses
Que las mitocondrias olviden el placer de estar vivo
y el gusto, será nuestro
Que la luna nos estruje lugares prohibidos
Que la primavera nos corrompa en cada intersticio
en cada frontera cotidiana.
Que nos devore el sol
a mi primero..
para escribir mil páginas
o tal vez , una menos
Tú , anunciarás en cadena que nos hallamos allí
a orillas del mundo
en la periferia de este suburbio cosmopolita
con la única misión de rescatar algún fuego sagrado
- esto queda bien a los ojos sordos de quienes creen en la ceguera-
Los que sustentan el pensamiento único
los que se psicoanalizan en brazos del demonio
los ciberfantasmas de la aldea global
se morderán los labios
de bronca,m de envidia.
Y tú y yo
sin argumento
libres de caer en la tentación y que nunca nos dejes,
sostendremos el timón del interno 272 de la línea 60.
En una ceremonia erótica
pondré en tus manos
el número y el apellido de un contestador automático
con frías señales para calientes mensajes o viceversa.
Entonces
comenzaré a agitar mis alas
para echar a volar sin paracaídas.
Pero antes,
entonaré mi credo

III

Credo


Señoras & Señores
creo en el poder de esta plegaria
en el fin del principio del siglo
en relojes muertos
en misiles impotentes
en un abecedario henchido de fonemas
que persiguen grafemas y morfemas
recuperados de la dura carga de haber recibido rótulo sobre rótulo
en el tañir de una campana en un atardecer
en los benditos crímenes sin víctimas
en los viajes al lejano país del dolor
del que no se vuelve sino otro
en un estandarte plagado de pétalos nuevos y fragantes
y en el arcano mayor que lee el amor en las líneas de mi mano
y en mis manos
que leen las notas que la vida sopla sobre mi oido.


©Patricia Ce

Veneno de Luna - Tangos - II

Busco huellas
señales
rastros
indicios
y sin embargo
sé que estás ahí.

Noche traslúcida
Exudo mariposas de colores.
Mi voz se acalla en tu silencio
Se fusionan puertos , puertos y aeropuertos
y sin embargo
no me duelen ausencias
Es tu voz la que busco
y de repente
ya no es tuya
y ya no soy yo

Será a mi a quién buscan
Será mi deseo el que late en tu sangre?


Desenceguezco


Inopinadas
desnudias
caricias falaces
se encienden vastos terrirorios
se eleva mi templo
y
sin embargo
el tiempo e tu silencio
es el tiempo de mis verbos procaces
de infértiles, inevitables escalofríos
vértigo
juego seductor que despliega la muerte
y sin embargo


Cannon de medianoche
puñado de palabras corroídas
ramillete robado
adolescencia arrancada de hace poco

Hipotetizo
conjuro la ilusión
rasgo mis blancas vestiduras
y me sospecho
héroe sin mito y pies descalzos

y sin embargo
escruto mi silencio
e inten to avizorar
en que calleja podría gritar
lo que me pudre el corazón
hasta convertirlo en un nuevo block cuadriculado

Entonces
enmudezco
me revelo
me niego
a embriagarme de ausencias y espejos
a sobrevivivir cercenando mis espantos
y sin embargo
todavía quiero
truco
magia
quiero
eso intento creer
al menos eso creo
al menos eso quiero

Quiero más de lo que menos quiero
y sin embargo
juego a creer
que menos quiero.


1999© Patricia Ce

Nocturno

Agito las alas
camino despacio
la noche ya no es mía


sé que mañana
floreceré
en un pétalo
estallo sin lunas
en sones cansinos
divago perdida
y mis manos puras
conjuran
despiadados olvidos

Antes puse a remojar
un sueño
en agua y jabón

Los ojos de la niebla
las grises espadas del viento
me confunden el beso
y aunque huelo a milagro
me desgarra el misterio


Once exactos pasos
me alejan de tus cielos
reclamo un rayo de sol
recibo una manojo de hielo
y se trransforma en gota
en débil gota sin recuerdo

Me desperezo atenta
aúlla un compás y prometo
no mirar el reloj
ni escuchar su lamento.
Hay praderas de luz
túneles vacíos de abrazos
respira un semáforo lejano
se detiene
el mundo
un momento

Un espejo amodorrado, somnoliento
no puede verme
entonces me invento

Una piedra dura interrumpe el pulso
de un suspiro
un cigarrillo se deshace
en el centro de una mirada
caricias contu,aces
hieren el cordón de la vereda
muerdo la paz
y solo resta atravesar el resto de esta noche
que ya no es mía.


Veneno de Luna

1999 ©Patricia Ce
San Telmo, Buenos Aires, Argentina

Mañana de martes

Desafiebrada de blues

Febo asoma

Ya sus rayos me lavan la cara

Invento la lluvia

Tic tac tic tac

Señoras y señores

titiritezcas sonrisas milimetradas

Me dueles, inbox

inconsciente

Compás maldito

acalambrando agonías

muerte

propia

muerte

muerte de otros

Cómplice involuntaria

Oxígeno

Alimento para la verde mañana.

Loados sean mis pájaros vivos

mis pestañas

mi piel suave

Que mi boca se cierre para que no entren moscas.

Que no salgan palabras.

Páramo de sombra , el sueño

Los huesos tiritan el amor que no supe conseguir

que no supe darme.

PatriciaCe

Deportes Gataflóricos II

Es inminente la llegada de la primavera y  qué mejor que dedicarnos a practicar deportes. En entregas anteriores hablamos de uno de los deportes femeninos favoritos: enamorarse. Hoy  voy a darles un pantallazo  acerca de otros deportes gataflóricos. Presten atención.

Consumismo

Deporte qué se sustenta en la frase que enuncia  que “el dinero no hace la felicidad pero calma los nervios” .Para algunas, lugar común. Doloroso axioma para otras. La cuestión es tapar el agujero existencial. Qué lindo es consumir! Sobre todo cuando no consumamos! Cash, cheque, débito, tarjeta de crédito black o común. La ciudad, el campo o en medio del desierto. Mar o montaña. Línea 276, tren bala,  una lancha de pasajeros o en un sulky. Almacén de barrio, chino de la cuadra, hipermercado.  Rodreo Drive,  Avenue des Champs-Élysées, Bond Street o la Salada. Armani, Dior,  Louis Vuitton, Chanel o Prüne.
Lo mismo da verduritas para el puchero que un cero kilómetro.Una mascota, pequeña, de raza, un Pico Dulce o una piruleta. Alimento para peces o caviar Beluga. Una lamparita bajo consumo o  un bonsái. Un Picasso legítimo, un Van Gogh trucho o medio kilo de azúcar ( se acuerdan cuando se compraba suelta?). Un zafiro o un paquete de polenta instantánea. Un modelito de Carolina Herrera o un litro de lavandina Ayudín. Un  sándwich de pan de miga o  condones importados de Afganistán. Una collection  de  películas de Federico Fellini o un  Smartphone. Un buzón de Correo Argentino recién pintadito o una foto autografiada de Humphrey Bogart. La cuestión es consumir,

La Envidia

Deporte que no por antiguo pasado de moda. Para practicarlo se necesitan dos mujeres. El objetivo no es competir sino “ganar”. Determinar cuál de las dos es más envidiosa. Quién tiene más y mejor posesiones, progenie, intelecto, novio, amante, vida, ropa, joyas, arrugas, cuernos, habilidades amatorias, maridos, bijou. Si todavía no empezó, practique con su vecina!

El Orgasmo

En realidad  la búsqueda del orgasmo perdido  nos convierte en carne de colchón. A mayor inversión de energía en la búsqueda  menor posibilidades de hallarlo. De sentirlo , ni hablar.

Todo esto está relacionado con la mala praxis que ejercieron quienes se encargaron de educarnos. Seguro que nos perdimos un capítulo o no entendemos el tutorial, entonces cambiamos de canal o de energúmeno. Pobres hombres objetos de la búsqueda descarnada de orgasmos múltiples por parte de una Gataflora. Qué es un orgasmo? Miren lo único que puedo afirmar es que no es un calambre. Sigamos participando.

Hablar por Teléfono

Quién inventó el teléfono no fue consciente de que había dado a luz al consolador auditivo de una mujer. Elemento que permiten practicar uno de los deportes preferidos de la mayoría de  nosotras y que conforman nuestra esencia: hablar.

Dónde? Cómo? Con quién? No importa! Aunque sea con número equivocado!

Y ustedes, qué deportes practican?

Patricia Ce

¿Día del amigo?

21 de julio. Amanecía. Abrí un ojo y estiré la mano para acercar mi BlackBerry. Qué poco dormí! Ingresóa Facebook y escribo en mi muro: “Señoras y señores, salamines y salaminas, giles y gilas, magnolios y magnolias, hoy también es el día del amigo, y de la amiga y del enemigo y la enemiga. Ergo, la vida sigue.Porque hay vida después del día del marketing y de la marketing! Felicidades! Good show, vermut con papas fritas (siempre hay papas fritas circulando, rondando y salamines ni les cuento).Hasta la Victoria Secret!

 No sé qué hacía despierta a esta hora, con este frio en este mundo y en esta vida! Claro  era el after del “Día del Amigo” .Día intenso, si los hay.Sobre todo para quienes no creemos en los “días de” y que sufrimos el síndrome de  irritabilidad Violencia Rivas durante esas fechas inventadas solamente para fastidiarnos.

 La debacle tiene cara de tarjetas virtuales, mensajes de textos de “amigos” que nunca lo fueron  y que cada vez están más lejos en posibilidades de serlo! Aquellos que no son  amigos pero hacen de cuenta que lo son. No se hacen cargo  e insisten, porfiados/as , cargosos, insoportables, metidos, mintiéndose a sí mismos, seguidores como perro de sulky, pesados como collar de melones. Tanto les cuesta entender que no son nuestros “amigos/as?

Pero es innegable que todos tenemos un amigo o una amiga. O un perro .O una perra. Y algunos  somos  tan “open mind” que hasta tenemos uno o dos amigos judíos,  amigos gay, con un sentido estético sublime, o  un amigo negro y hasta uno kirchnerista o gorila, para tomar un ejemplo del amplio espectro que nos brinda la diversidad y el pluralismo que (nos) atraviesa  este siglo. Una maravilla de evolución espiritual!

Por otro lado, quién no tuvo una amiga/o  onda Lucila Frend  con la calidez de YiyaMurano pero menos valiente  a la hora de asesinar? Porque la amistad es una forma de amor y claro ha quedado que “hay amores que matan”.Esas/os que espían a través del Face  ajeno o propio  y en la vida 1.0 ( sí, la vida real) intenta vivir y encarajinar la vida de otros De esas/os que tienen cara de amiguitos/as buenos y dulces y tienen la puñalada trapera a flor de piel . Esas/os que espían a través del Face  ajeno o propio o hacen inteligencia por las calles de la ciudad emulando a cualquier  detective de serie de los sesenta, buscando la información que nosotros les negamos  y en la vida 1.0 ( sí, la vida real) intentan vivir  , enredar y encarajinar la  de los demás, que ellos/as, precisamente,  no tienen Deberían pedir para el día del amigo del año próximo que les regalen una vida.O alquilarla. O hurtarla pero tener una vida propia. No se puede andar así por la calle estas/os cazadores de vidas ajenas disfrazados de amigos/as.

En mi tenor de estar  cada vez más políticamente incorrecta afirmo que el día del amigo es como  el carnaval de Venecia,con ciertas reminiscencias del aroma característico de esa bella ciudad,pero sin Venecia.

Patricia Ce

Twitter @PatriciaCe

Facebook para todos!

 Tras que éramos pocos  en esta ciudad, ahora todo el mundo tienen acceso a las redes sociales. Porque les gusta, porque quieren estar comunicados o porque está de moda! y sí, está de moda, es  cool.  Y si hablamos de nuevas tecnologías y redes sociales, estamos hablando de una de las herramientas  que hace más furor en este momento  (junto a Twitter , a Google Plus y otras herramientas).

 Un chiste que circula por la Net enuncia: “Bienvenidos al FACEBOOK, donde los AMORES son perfectos! Donde los HABLADORES dicen la verdad! Donde todos presumen vivir bien y estar ENAMORADOS de sus parejas! Donde tus ENEMIGOS son los que más visitan tu perfil! Donde tus EX-AMIGOS te bloquean! Donde tus EX-AMORES te eliminan! Donde escribes una cosa e INTERPRETAN lo que se les da la gana y donde seguro piratean este POST porque está buenísimo! El  personaje , anónimo, que escribió este comment, hizo una interesante lectura

Quienes  que vivimos en este pago chico, ahora no sólo podemos encontrarnos y por qué no, ocuparnos de la vida ajena,  las veinticuatro horas del día , entre las góndolas de los Supermercados Romeo, Día o Ideal, en  todas las salas de espera de la ciudad, en Filomena, en misa (los creyentes o los que van para quedar bien), en la clase de yoga, de pilates o en una pileta. Ahora también , “habemus”  Facebook. Y hasta Twitter desde que las “celebreties” como Zaira N. por citar alguna de ellas, la  utilizó para hablar de su trastocada boda con el balón de oro Forlán. El caso de los Nara es especial con respecto de tecnología 2.0. Me refiero al  uso que se hizo de Youtube , cuando la mayor de las hermanas, apareció en un vídeo donde  demostraba cuán habilidosa era con el área bucal.

El tema es que ahora hasta el perrito Chow que recién compraste tiene una cuenta en Facebook.Y la abuela! Que se saca fotos  en el centro de Jubilados cuando hay bailes y las sube y nueras de la abuela, que se hicieron una cuenta para criticarle las fotos por lo bajo y  hacen clic en  la opción me gusta  mientras se ríen, tratando de no morderse la lengua por temor a envenenarse .O al revés. Y La vecina tiene FaceBook y ahora te pide la taza de azúcar  por la red. No importa la esencia de las redes sociales. Lo importante es que está de moda. Que además de estar amontonados por la ciudad mirándonos los unos a los otros, también nos miramos en Facebook.Y algunas/unos chusmean, investigan, bloquean, borran  y simulan como en la vida real.

Y como dice el comment que cité al comienzo, en las herramientas sociales seguimos siendo quienes somos en la vida cotidiana ni más, ni menos. Nunca se olvide que en  supermercado  siempre hay alguien que mira solapadamente  qué lleva usted  en el carrito del supermercado. Ni le cuento si le ven dos potes de crema de leche o dos tarros de Cif , la gente puede pensar que usted está planeando emular a la Escudero y  quieren hackearle la cuenta del Face para tener la primicia. Lo mismo da si usted no quiere que se enteren de su lifting de juanete o su último amante prohibido. Cuidado con la data que sube a las redes sociales. Está dando de comer a las fieras.

 Cierro con otra frase que circula en la red y es bastante certera: Nadie es tan feo como en su DNI, ni tan lindo como en su Facebook, ni tan copado como en su Twitter, ni tan bueno como en su C.V. y recuerden que  en la vida como en las redes sociales, no sólo hay que ser bueno sino parecerlo.

Patricia Ce

La cocina de Gataflora

Inútiles Recetas: Como comer un  hombre

Gataflora también tiene recetas! Ustedes pensaron que no? Hoy voy a darles sugerencias para comer un hombre. Bueno! Estoy optimista! Tal vez Ud. Mujer encuentre uno y le de apetito. Mis recetas son falibles ciento por cien y si sumamos la creatividad de la lectora de Noticiasgilenses, ni les cuento*. Tome papel y lápiz y no omita ningún paso!

Ingredientes: 1 mujer con ganas de perder el tiempo, dinero y hasta la vida por una causa perdida. 1 energúmeno a elección.

Pasos a seguir

Antes de desarrollar los pasos, pido disculpas a la memoria de Gato Dumas y de Doña Petrona. De acuerdo con su oficio, profesión, cultura, edad, gustos, posibilidades prepárese para matar! Sí! Es decir póngase toda la artillería pesada encima. No deje nada para otra batalla: perfumes franceses u orientales legítimos,  ropa interior con millones de puntillas, rasos, seda, encajes, cosmética francesa importada, la ropa más llamativa, la bijou más original y si es posible, un moño, rojo, para que se note que una es un regalo, de la vida. Mírese al espejo. Repita Yo puedo y salga!

Tal vez  detrás de la estela de perfume francés y las estrellitas, aún no vea al energúmeno. Pero condimente con paciencia. Tarde o temprano, aparece. La noche es el mejor momento, no lo olvide.

A estas alturas debo recordarle que lo más probable es que aparezca es un energúmeno ya que a los hombres los han quitado de las góndolas del supermercado ya que están en extinción. No sufra! Hay especímenes capaces de parecer un hombre a simple vista sumada la predisposición a creerlo todo de nuestra parte!

Ufana, con una copa de champagne, daiquiri o fernet (a gusto),  brinde y sonría! Está usted invirtiendo energía, dinero que seguramente no alcanza para llegar a fin de mes, pilchas, fragancias exóticas, make up, alhajas, en buscar ese hombre, que jamás encontrará y además, qué haría con él,  en caso de hallarlo?

Pero no se dio cuenta? Aquel señor /joven/muchacho la está mirando! Sí!  La comprendo. Es  como estar iluminado. Lo encontró. La invita un trago, a bailar o a dar una vuelta en auto ( nunca por la calle Rivadavia!) Baila!             Qué cosa! No imaginó que iba a ser tan pronto! Ahora hay que comérselo! Tan rápido olvida sus utopías? 

Seguramente él le dirá que Ud. es la mujer que él buscaba desde hace tanto tiempo y no podía encontrar. Qué casualidad! Ahora hay que comerse al señor! Lo mismo da un hotel de cinco estrellas, un bulín (palabra del siglo pasado), un auto o un zaguán (otra palabra de anticuario).Ya lo tiene. A comer un hombre. Ah! Me olvidaba de decirle que tenga mucho cuidado con la indigestión.

Probablemente después de comer un hombre me lluevan quejas tales como que el energúmeno no se fijó en su ropa interior, que no reconoció su perfume  que no le hizo el amor como usted deseaba, que no le hizo el amor, que se dio vuelta y roncó el resto de la noche, que solo fue un fuego de artificio, que el padece anomalías sexuales (que no enumeraré en este periódico por respeto a las familias que lo leen pero todos conocen) , que es un buchón y anda haciendo ostentación de mujer con quien quiera escucharlo, más todo lo que le pasa a lectoras y lectores en este momento por la mente.

Si se quedó con hambre, le recuerdo que la  vida da siempre otra oportunidad!Le recuerdo que después de haber comido un hombre querrá  comerse a todos y algunos se dejarán devorar , otros, huirán despavoridos.

Ahora bien, lectoras queridas, no se les ocurrió que podrían indigestarse, empacharse y hasta intoxicarse mortalmente con el amor de su vida?

PatriciaCe

José Saramago.

José Saramago : Hace un año escribía esto en mi blog http://caoticayo.blogspot.com 

Anoche tuve un sueño raro.No alcanzó a ser una pesadilla.Tal vez fue un sobreaviso , un deja vu de algo que estaba sucediendo.Ahora también es noche y he vuelto a escribir.He vuelto a escribir en este blog.Me moría de ganas de escribir pero no tenía ganas de hacerlo.Cuestión que ese sueño raro quedó encastrado a la noticia de la muerte de José Saramago.Anoche en mis últimos cansados tweets enuncié mis deseos de dar a conocer mis follow friday mientras tomaba mates esta mañana y la mañana me encontró con esta pérdida.Y me puse a buscar huérfanos como yo para compartir el amor y este desprendimiento de ese símbolo, ser humano y escritor que hoy nos dejó.

Jamás voy a olvidar la calurosa tarde de verano en Lanzarote en la que conocería personalmente a Saramago y escucharía una conferencia que resultó ser el Discurso de Aceptación del Nobel ante la Academia Sueca. Corría el año 1999.Se estaba terminando el Siglo.Yo estaba viviendo en otro país.En un lugar llamado Puerto del Carmen. Viví o soñé que vivía allá? Viví soñando? Saramago fue un testigo involuntario de un fragmento de mi vida en una isla conmmovedora. Un fragmento de mi vida. Antes de ir a vivir a Lanzarote mis compañeras de trabajo me dijeron que tenía que leer algo de este hombre que recién había ganado el Nobel.Así que una de esas idas y venidas dentro de la capital pasé por Yenny y compré aleatoriamente Todos los Nombres.Subí al tren de una tarde de lluvia con el libro con olor a nuevo y bocaditos de dulce de leche de Bonafide.Cuando llegué a Lanzarote ya sabía más o menos quién era José Sramago.Al meno sme había hundido en esa escritura con matices entre kafkianos y cierto perfume a Borges que no perdía su identidad.Toco de oido.Solamente soy una lectora sedienta.Cuestión que mi amiga canaria, la misma que me acompañó a la conferencia aquella tarde, también me llevó a la Biblioteca de Tías.Recorrí todos los libros de Saramago y tomé uno al azar.Estaba firmado de puño y letra .Se erizó mi piel.Esa vez me atrapó uná temática que nada tenía que ver con esa isla que se me presentaba llena de mar y de sol.Ensayo sobre la Ceguera. El encuentro era en el Centro Cívico El Fondeadero.Junto al Mar.Cerca del Puerto.Había mucha gente y mis lágrimas comenzaron a caer al mismo tiempo que Saramago en un portuñol intense leía el discurso. Cuánta emoción.Ni hablar del momento en que me animé a acercarme y esperar para pedirle que se tome una fotografía conmigo. Esa fotografía es uno de mis certificados de vida.Después de ese día seguí leyendo y queriendo a ese hombre que hablaba pausado, como susurrando y hablaba de sus raíces para describirse sí mismo. Volví a Argentina un tiempo después y llegó el momento de El Evangelio Según Jesucristo.Leía un párrafo.Dos. A lo sumo dos hojas.A veces más. Nadie es el mismo despupes de leer a ciertos autores.Este era uno de ellos. Después vinieron otros de sus libros entre los cuales se encuentra El Hombre Duplicado .En él ,Saramago incluye una cita del Libro de los Contrarios que inspiró de alguna manera el título de este blog y dice "El Caos es un Orden a Descifrar". Tomo las palabras de la escritoraAngeles Mastretta de su Blog Puerto Libre ( Diario El País) : Saramago de nuestro corazón, no nos dejes descansar en paz mientras escucho la canción que teje la lluvia.

"Mala noche y parir hembra"

La escritora rosarina , Angélica Gorodischer , publica ,en 1983, un libro de cuentos al que titula” Mala noche y parir hembra".Transcurría la cuestionada mitad de los noventa.Era una noche de tantas en mi amada calle Corrientes y en una librería vi ese título , el nombre de la autora  fue suficiente para que inmediatamente lo comprase y obviamente , lo leyese ya sea la Giralda, en Gandhi (el Foro Gandhi , recuerdan?) o en un poco mullido asiento del 60 siempre y cuando hubiese sido la feliz acreedora de un asiento. Obvio que jamás hora pico.

Abrir un libro tiene un sesgo de magia. Comprarlo es ya una caricia para el alma. Dentro de un libro hay mundos increíbles que nos atrapan y nos trasladan a vivir las experiencias más delirantes, o tristes o lo que sea. Un libro es como un arcón, o como un alhajero heredado de una tía rica...

Vuelvo porque me pierdo navegando con los protagonistas de El amor en los tiempos del Cólera, Fermina Daza y Florentino Ariza...A medida que paso suavemente de una página a otra, después de oler el libro, sus hojas...voy a lo que deseo saber y es a qué se refiere ese título.

 Dice la escritora que el título que es una frase del general Francisco Javier Castaños, vencedor en la batalla de Bailén, cuando su reina, en vez de dar un heredero a la corona, tuvo la mala idea de dar a luz a una princesa. El generalote, que había estado toda la noche con los pares del reino esperando el nacimiento, dijo esa insolencia: “¡Mala noche, y parir hembra!”. La Gorodischer recordó entonces esos tiempos en los que en Europa no se anotaba a las niñas en los registros de personas o en que en Oriente se ahogaba a las recién nacidas y se dejaba vivir a los varones, o la maldición “ojalá que todos tus descendientes sean hembras”, o las doctas discusiones acerca de “si las mujeres tienen alma o no”.

 En su libro, Mala noche y parir hembra, Angélica Gorodischer, parte de actitudes y estereotipos de la mujer que conforman la creencia común, para mostrar, parodiándolo, cómo este bagaje, ya folklórico, no es, y probablemente nunca haya sido, natural. No lo hace con enojo ni desprecio hacia el hombre, simplemente muestra que hay otra cara de la historia que se debe considerar y que muchas veces lo que se ve o lo que se quiere ver, no refleja el derecho natural, sino que parte de una tradición que se ha desarrollado a través de los años. Gorodischer se apropia de ciertas actitudes y las expone al revés, mostrando que hay otra manera de pensar.

A través de este texto, la escritora ha contribuido mucho a conmover presupuestos folklóricos, sugiriendo posibilidades para que las mujeres transmutemos las costumbres que nos limitan y encierran, para desarrollarnos en otras direcciones, en las que las mujeres tengamos voz propia y podamos vivir sin pedir permiso.

PD: Y por casa, cómo andamos?

PatriciaCe

La Grieta

Rara sensación.Insólita.Cruzar la Plaza de Los dos Congresos.Su mirada seguía el cauteloso deambular de las palomas después de la lluvia.

Lo imaginó mirándola. Mientras , ella , caminaba despacio.

Algo había sucedido.No podía precisar qué.Asoció inmediatamente la situación ocurrida dentro de la casa.Tal vez había encontrado una pequeña grieta.Recordó la sorpresa del novio de Beatriz Bitervo ante la cosmovisión del Aleph.

Pero ¿Dónde se había abierto la grieta? ¿Dentro de la casa ? ¿Dentro sí misma?

Sin tener clara conciencia supo que había comenzado a transitar un sendero que la hacía diferente de la que había ingresado en la casa a las 10 am con medialunas en la mochila. La que había subido la vieja escalera de mármol con paso entusiasta, llena de preguntas, sin presagiar ese submundo onírico y a la vez terrenal, crudo y perverso.Se mezclaron coordenadas espacio-tiempo.

El hablaba,, cuestionaba, seducía, reía, miraba.

Sentados frente a frente.Un escritorio macizo y oscuro la resguardaba.No supo en que momento fue ni por qué.

Como en un cuento de ciencia ficción él se transformó en quién formulaba las preguntas.Escrutó sus gestos , su mirada.

Ella lo dejó hacer.

Cómo un alquimista combinó palabras que dieron un exacto y primer resultado.

Ella se descubrió los ojos llenos de lágrimas.

El siguió atacando como otrora lo hiciera en un ring de boxeo.Ahora pegaba con palabras y sonrisas.

Al llegar a Callao y Corientes buscó un bar.Entró y se sentó.Pidió un cortado.Necesitaba una tregua consigo misma.Encendió un cigarrillo más.Sacó su notebook.Comenzó a escribir palabras sueltas.Apenas si podía.Descubrió un deseo impúdico, urgente que se escurría por su cuerpo. Necesitaba que se hicieran las dieciséis.Su cuerpo marcaba, concupiscente, las dieciséis aunque fuesen las trece treinta.

Otro cigarrillo.La grieta ardía. Como un nigromante,él, abrió su alma.Como un hombre, su escote.

El la había desafiado.Ella se preguntaba si no hubiese sido mejor sólo dejar fluir el deseo que provocaban las manos de él mientras investigaban su cuerpo y un manojo de ternura , al pie de la vieja escalera de mármol?

Era tarde. Ya no era la misma.Llevaba dentro de si una grieta que él había descubierto.Era el Mago, un arcano del Tarot Egipcio? No. Era un hombre.Sólo un hombre perverso.




PatriciaCe

Orkin