Crónicas de una Gataflora Boluda

Sabido es que soy una Gataflora.Como si esto fuese poco,ademàs, boluda.
Gataflora y Boluda.
Psicoanàlisis perpetuo. Diagnòsticos varios para agregar al gataflorismo y la boludez.Depresiòn.Stress en un nivel màximo.Una pinturita.
Acà ando por la city porteña.La que fue mi ciudad amada.
Inspiradora de poemas.Amada ciudad maldita.Primera parada 15.40 psicoanalista.
Por màs que preguntè y mirè con deseo el divàn,
fue cara a cara.Y no es que el rostro de mi analista sea desagradable.
Todo lo contrario.
Pero el divàn es mi hàbitat natural.En fin,
hoy vuelvo y mañana...no sè pero pasado sì y asì sin soluciòn de continuidad.
Segunda parada alimentar mis cèlulas adiposas
que estaban a punto de realizar un piquete
y buscar alojamiento ya que no tenia
sentido hacer otros cien kilòmetros y volver hoy.
Callao y Corrientes.
Cientos de carros de asalto y policias por doquier.
Teresa Vive y un montòn de enmascarados que de no haber estado en Argentina me hubiese hecho la ilusion de ver al Subcomandante Insurgente Marcos.
El Sup.Nada de eso.Taquicardia.
Negocios que iban bajando la persiana.
Corrientes se iba quedando desnuda de belleza.
El me habìa invitado a tomar una cerveza en la Giralda.
Yo me puse cabrona como consecuencia
del tsunami hormonal y porque soy una cabrona.
Le dije que no.
Pero a las 17.30 estaba sentada en la Giralda esperàndolo.
Boluda.
Nunca vino.
Con un dejo de melancolìa de lo que nunca vivì me fui silbando bajito
a buscar un hotel decente a precios decente.
Ahi descubrì que ademàs de gataflora y boluda soy turista en mi paìs. en mi ciudad.
No hablo inglès.Pero soy turista.Vivo a cien km pero soy turista.
La decencia de los precios no combinaba con la decencia de lo lugares.
Por cansancio entre en un hotel apenas decente con tarifas indecentes.
Y una vez recompuesta, la boluda volviò a recorrer el camino que supuestamente
me pondria en contacto con el.
Boluda.
Volvì a la Giralda munida de cuaderno y lapicera.
Cerveza negra pedìa mi sed.
Si me tomaba una botella me ponìa en pedo.Coca ligth con quesitos.
Escribì.El nunca llegò.Yo le habìa cortado el diàlogo.
Boluda.
Ivonne prepara esos churros rellenos de dulce
de leche y los baña en chocolate y si ella no los hace no importa.
Habìa que matar la angustia.
Contumacia de gataflora boluda.
Recordè la frase de mi amiga cubana "todo lo que sucede conviene"...
y sali a respirar el aire gris de mi ciudad.
Ya casi desierta.Solo algunos cartoneros.
Compre el diario Perfil.
Caminè y entrè en contacto conmigo misma.
Armonìa.
No es lo mismo ser una gataflora boluda que una gataflora boluda en armonia.
Mis pasos estan volviendo hacia mi misma.
Cuando gastè los tamangos
me reclui en mi la habitaciòn 119
a seguir disfrutando mi soledad como ahora.
Voy a consultar el concepto de boluda que maneja mi amigo Dalmiro Sàenz y les cuento.

Patricia Ce 2006

Las Gatasfloras y la soledad ( qué de los energúmenos hable uno de ellos!)( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

de una gataflora sola

Qué es estar solo? Diría que es un sentimiento privativo de quienes viven solos. Necedades!

Una mujer sumada a un hombre más ilusiones dan como resultado un matrimonio ante Dios y ante la le. Como consecuencia directa, generalmente, hijos. Símbolos de la esperada fertilidad de la contrayente acusada de pertenecer al sexo femenino y con el estima de agradar  complacer al resto del mundo, y la hombría, virilidad del semental, perdón... hombre.

Mueren un día las ilusiones. Fracaso. Queseyó. En síntesis: Otra vez en la vía. Pasa el tiempo. Reincidencia. Las ilusiones, después de un tiempo de jolgorio, vuelven a adelgazar. Enflaquecen. Pero, esta vez, no. Ante el evidente nuevo fracaso, las ilusiones a terapia intensiva. Duele. Se prolonga la agonía con un resucitador artificial: un amante. Poco tiempo. Pero bueno. Ella está siempre linda. El siempre bien.

En fin, una fuente de energía, un tubo de oxígeno para soportar la realidad. Que es otra. Por supuesto.Totalmente distinta. La realidad está plagada de pequeños, grises fracasos, sueños a medio concretar, espejos nítidos donde la carne envejece día a día y la necesidad imperiosa de un continente (que ya nunca será) se intensifica cada vez más.

Confusión. Mentiras. Angustia. Todo en dosis progresivas hasta llegar a ser tan solo nadie... tan solo nada... hasta llegar a sentirse irremediablemente perdida, insoportablemente sola. Y ese precisamente era el tema: La soledad.

Aún en medio de dos amores, un día los cristales de la razón se ven tan claramente que es posible ponerse en contacto directo y desgarrador con la realidad.

Saca el respirador artificial. Igual se sentirá asfixiada en algún momento.

Pero queda aún el camino que no es el más llano. Pero ahora es otra cosa: Respirando por ella misma.

Pero ahora, ella, comienza a escribir un nuevo y difícil capítulo.

Tips para potenciar la autocompasión (nunca son suficientes)

POTENCIE SU AUTOCOMPASIÓN

a)    Levántese y mírese al espejo tal como está. Aguante lo más que pueda. Trate de estar mínimamente una hora;

b)   Mientras se mira al espejo soltará sus lágrimas involuntariamente;

c)    De no suceder así piense en las peores cosas que le pasaron y que le pueden pasar peores;

d)   Llore, grite, patalee repitiendo frases lapidarias tales como nuca seré feliz, que he hecho yo para merecer esto?;

e)    Todos son felices menos yo...;

f)     Siempre viviré en esta mentira;

g)    Siempre viviré al lado de este energúmeno;

h)   El no cambiará nunca;

i)     Soy fea, estúpida y nadie me quiere... ni me querrá;

j)     Siempre dejan y me dejarán...;

k)   Háblese mientras mira su horrorosa imagen en el espejo que a estas alturas se verá más horrorosa que antes...;

l)     No se maquille ni se peine y salga a la calle... Ni se le ocurra alegrarse por algo... Piense que no tiene motivos para ser feliz y que la vida no merece ser vivida...

m) Arrégleselas para dar lástima al resto del mundo. Haga llorar al almacenero, a la vecina de al lado que tiene cara de feliz... Recuerde en todo momento que a usted le faltan tantas cosas para ser feliz... Ni se le ocurra recordar lo que tiene...

n)   Si conversa con una amiga siempre diga algo pero, algo más doloroso de lo que ella cuenta... Si no tiene nada para contar invente...

o)   Mire los noticieros al estilo de nuevediario.

p)   En una hoja escriba: Me doy lástima. Repita cien veces..

q)   Recorra lugares caros y lindos y piense que nunca lo logrará. Llore así le da el look.

r)    Envidie, compita, cele arruine lo bueno que tenga y se le cruce...

s)    Y recuerde siempre que usted es la coordenada en la que se conjugan todos los males y tristezas del universo...

Si no potenció la autocompasión...

Gataflora... ni la primera ni la última

  

Como dirían en el barrio... 

                                                     Gataflora... ni la primera ni la última.

Es duro reconocerlo pero GATAFLORAS HUBO Y HABRÁ...

SI NO, FÍJESE Y DESPUÉS ME CUENTA...

EVA (la del paraíso terrenal): Porque teniendo tantas a favor (vivía, nada más ni nada menos que en el paraíso terrenal...) la más que gataflora justo mordió la manzana que no tenía que morder. Esto constituyó para las mujeres de la humanidad... el comienzo de un largo derrotero... También constituirá el comienzo de la dieta... Si en cambio hubiese mordido un canapé de caviar rojo... Que la PARIÓ nos marcó la existencia la muy guacha, me pregunto ¿habrá sido ADÁN el primer energúmeno?

CLEOPATRA: Dicen las malas lenguas que entre los energúmenos la apodaban CLEO. Para nosotros simplemente la REINA DEL NILO. Fue, ciertamente la primera DEVORADORA de hombres... Así le fue... no me diga...

PENÉLOPE: Sí, la Sra. De Ulises el de las sirenas. Esta Gataflora tejía y destejía. Además con las primera cuatro letras de su nombre. Como diría mi abuela: una viciosa.

PENÉLOPE: No, esta es la del Nano Serrat. Porque a pesar de haberse enamorado hasta manija de s bolso de cuero de piel marrón, se quedó esperando sentada en la estación como vaca mirando pasar el tren. Al parecer sufrió un episodio de Pironcha y cuando volvió el odioso energúmeno a pesar de los denodados esfuerzos realizados, para ser conocido. Que se jorobe...

LUCRECIA BORGIA: Toda la familia para diván sistémico. Nada más que decir que con tanto veneno sólo se puede vivir ENVENENADA. Qué modelito de gataflora. Todavía quedan.

MARÍA ANTONIETA: Una Gataflora de mundo. Eso sí, muy muy distraída. Perdía la cabeza muy fácilmente.

CAMILA O’ GORMAN: Sí. Con esa carita de santa. Gustaba de todo lo prohibido (especialmente de Imanol actuando de cura). Así le fue. Quédese tranquila ya no se usa más tapiar a los pecadores. De última cambie de credo o hágase inmediatamente atea.

ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS: Una perdida. Así sin más. Imposibilitada para convertirse en adulta.

CENICIENTA: Creía en los milagros. Adicta nada más ni nada menos que a la magia. 

Encima creía que el energúmeno era un príncipe. Andá al psicólogo más cercano a tu domicilio!

LA CELESTINA: Como buena Gataflora piensa más en los demás que en ella.Vive una vida ajena.

JUANA DE ARCO: Una Gataflora que jugaba con fuego. Tanto que al final... se quemó.

DIANA SPENCER (EX LADY DI): Una GATAFLORA REAL. Creyó en el príncipe azul y él en lugar de corona le regaló cuernos...Y lo que sigue ya sabemos.No sabemos si disfrutó de la vida pero se transformó en mito a costa de su propia vida.

Patricia Ce