Crónicas de una Gataflora Boluda

Sabido es que soy una Gataflora.Como si esto fuese poco,ademàs, boluda.
Gataflora y Boluda.
Psicoanàlisis perpetuo. Diagnòsticos varios para agregar al gataflorismo y la boludez.Depresiòn.Stress en un nivel màximo.Una pinturita.
Acà ando por la city porteña.La que fue mi ciudad amada.
Inspiradora de poemas.Amada ciudad maldita.Primera parada 15.40 psicoanalista.
Por màs que preguntè y mirè con deseo el divàn,
fue cara a cara.Y no es que el rostro de mi analista sea desagradable.
Todo lo contrario.
Pero el divàn es mi hàbitat natural.En fin,
hoy vuelvo y mañana...no sè pero pasado sì y asì sin soluciòn de continuidad.
Segunda parada alimentar mis cèlulas adiposas
que estaban a punto de realizar un piquete
y buscar alojamiento ya que no tenia
sentido hacer otros cien kilòmetros y volver hoy.
Callao y Corrientes.
Cientos de carros de asalto y policias por doquier.
Teresa Vive y un montòn de enmascarados que de no haber estado en Argentina me hubiese hecho la ilusion de ver al Subcomandante Insurgente Marcos.
El Sup.Nada de eso.Taquicardia.
Negocios que iban bajando la persiana.
Corrientes se iba quedando desnuda de belleza.
El me habìa invitado a tomar una cerveza en la Giralda.
Yo me puse cabrona como consecuencia
del tsunami hormonal y porque soy una cabrona.
Le dije que no.
Pero a las 17.30 estaba sentada en la Giralda esperàndolo.
Boluda.
Nunca vino.
Con un dejo de melancolìa de lo que nunca vivì me fui silbando bajito
a buscar un hotel decente a precios decente.
Ahi descubrì que ademàs de gataflora y boluda soy turista en mi paìs. en mi ciudad.
No hablo inglès.Pero soy turista.Vivo a cien km pero soy turista.
La decencia de los precios no combinaba con la decencia de lo lugares.
Por cansancio entre en un hotel apenas decente con tarifas indecentes.
Y una vez recompuesta, la boluda volviò a recorrer el camino que supuestamente
me pondria en contacto con el.
Boluda.
Volvì a la Giralda munida de cuaderno y lapicera.
Cerveza negra pedìa mi sed.
Si me tomaba una botella me ponìa en pedo.Coca ligth con quesitos.
Escribì.El nunca llegò.Yo le habìa cortado el diàlogo.
Boluda.
Ivonne prepara esos churros rellenos de dulce
de leche y los baña en chocolate y si ella no los hace no importa.
Habìa que matar la angustia.
Contumacia de gataflora boluda.
Recordè la frase de mi amiga cubana "todo lo que sucede conviene"...
y sali a respirar el aire gris de mi ciudad.
Ya casi desierta.Solo algunos cartoneros.
Compre el diario Perfil.
Caminè y entrè en contacto conmigo misma.
Armonìa.
No es lo mismo ser una gataflora boluda que una gataflora boluda en armonia.
Mis pasos estan volviendo hacia mi misma.
Cuando gastè los tamangos
me reclui en mi la habitaciòn 119
a seguir disfrutando mi soledad como ahora.
Voy a consultar el concepto de boluda que maneja mi amigo Dalmiro Sàenz y les cuento.

Patricia Ce 2006

Las Gatasfloras y la soledad ( qué de los energúmenos hable uno de ellos!)( Pre Textos de Caótica Yo "Una mujer mucho más que un objeto textual")

de una gataflora sola

Qué es estar solo? Diría que es un sentimiento privativo de quienes viven solos. Necedades!

Una mujer sumada a un hombre más ilusiones dan como resultado un matrimonio ante Dios y ante la le. Como consecuencia directa, generalmente, hijos. Símbolos de la esperada fertilidad de la contrayente acusada de pertenecer al sexo femenino y con el estima de agradar  complacer al resto del mundo, y la hombría, virilidad del semental, perdón... hombre.

Mueren un día las ilusiones. Fracaso. Queseyó. En síntesis: Otra vez en la vía. Pasa el tiempo. Reincidencia. Las ilusiones, después de un tiempo de jolgorio, vuelven a adelgazar. Enflaquecen. Pero, esta vez, no. Ante el evidente nuevo fracaso, las ilusiones a terapia intensiva. Duele. Se prolonga la agonía con un resucitador artificial: un amante. Poco tiempo. Pero bueno. Ella está siempre linda. El siempre bien.

En fin, una fuente de energía, un tubo de oxígeno para soportar la realidad. Que es otra. Por supuesto.Totalmente distinta. La realidad está plagada de pequeños, grises fracasos, sueños a medio concretar, espejos nítidos donde la carne envejece día a día y la necesidad imperiosa de un continente (que ya nunca será) se intensifica cada vez más.

Confusión. Mentiras. Angustia. Todo en dosis progresivas hasta llegar a ser tan solo nadie... tan solo nada... hasta llegar a sentirse irremediablemente perdida, insoportablemente sola. Y ese precisamente era el tema: La soledad.

Aún en medio de dos amores, un día los cristales de la razón se ven tan claramente que es posible ponerse en contacto directo y desgarrador con la realidad.

Saca el respirador artificial. Igual se sentirá asfixiada en algún momento.

Pero queda aún el camino que no es el más llano. Pero ahora es otra cosa: Respirando por ella misma.

Pero ahora, ella, comienza a escribir un nuevo y difícil capítulo.

Tips para potenciar la autocompasión (nunca son suficientes)

POTENCIE SU AUTOCOMPASIÓN

a)    Levántese y mírese al espejo tal como está. Aguante lo más que pueda. Trate de estar mínimamente una hora;

b)   Mientras se mira al espejo soltará sus lágrimas involuntariamente;

c)    De no suceder así piense en las peores cosas que le pasaron y que le pueden pasar peores;

d)   Llore, grite, patalee repitiendo frases lapidarias tales como nuca seré feliz, que he hecho yo para merecer esto?;

e)    Todos son felices menos yo...;

f)     Siempre viviré en esta mentira;

g)    Siempre viviré al lado de este energúmeno;

h)   El no cambiará nunca;

i)     Soy fea, estúpida y nadie me quiere... ni me querrá;

j)     Siempre dejan y me dejarán...;

k)   Háblese mientras mira su horrorosa imagen en el espejo que a estas alturas se verá más horrorosa que antes...;

l)     No se maquille ni se peine y salga a la calle... Ni se le ocurra alegrarse por algo... Piense que no tiene motivos para ser feliz y que la vida no merece ser vivida...

m) Arrégleselas para dar lástima al resto del mundo. Haga llorar al almacenero, a la vecina de al lado que tiene cara de feliz... Recuerde en todo momento que a usted le faltan tantas cosas para ser feliz... Ni se le ocurra recordar lo que tiene...

n)   Si conversa con una amiga siempre diga algo pero, algo más doloroso de lo que ella cuenta... Si no tiene nada para contar invente...

o)   Mire los noticieros al estilo de nuevediario.

p)   En una hoja escriba: Me doy lástima. Repita cien veces..

q)   Recorra lugares caros y lindos y piense que nunca lo logrará. Llore así le da el look.

r)    Envidie, compita, cele arruine lo bueno que tenga y se le cruce...

s)    Y recuerde siempre que usted es la coordenada en la que se conjugan todos los males y tristezas del universo...

Si no potenció la autocompasión...

Gataflora... ni la primera ni la última

  

Como dirían en el barrio... 

                                                     Gataflora... ni la primera ni la última.

Es duro reconocerlo pero GATAFLORAS HUBO Y HABRÁ...

SI NO, FÍJESE Y DESPUÉS ME CUENTA...

EVA (la del paraíso terrenal): Porque teniendo tantas a favor (vivía, nada más ni nada menos que en el paraíso terrenal...) la más que gataflora justo mordió la manzana que no tenía que morder. Esto constituyó para las mujeres de la humanidad... el comienzo de un largo derrotero... También constituirá el comienzo de la dieta... Si en cambio hubiese mordido un canapé de caviar rojo... Que la PARIÓ nos marcó la existencia la muy guacha, me pregunto ¿habrá sido ADÁN el primer energúmeno?

CLEOPATRA: Dicen las malas lenguas que entre los energúmenos la apodaban CLEO. Para nosotros simplemente la REINA DEL NILO. Fue, ciertamente la primera DEVORADORA de hombres... Así le fue... no me diga...

PENÉLOPE: Sí, la Sra. De Ulises el de las sirenas. Esta Gataflora tejía y destejía. Además con las primera cuatro letras de su nombre. Como diría mi abuela: una viciosa.

PENÉLOPE: No, esta es la del Nano Serrat. Porque a pesar de haberse enamorado hasta manija de s bolso de cuero de piel marrón, se quedó esperando sentada en la estación como vaca mirando pasar el tren. Al parecer sufrió un episodio de Pironcha y cuando volvió el odioso energúmeno a pesar de los denodados esfuerzos realizados, para ser conocido. Que se jorobe...

LUCRECIA BORGIA: Toda la familia para diván sistémico. Nada más que decir que con tanto veneno sólo se puede vivir ENVENENADA. Qué modelito de gataflora. Todavía quedan.

MARÍA ANTONIETA: Una Gataflora de mundo. Eso sí, muy muy distraída. Perdía la cabeza muy fácilmente.

CAMILA O’ GORMAN: Sí. Con esa carita de santa. Gustaba de todo lo prohibido (especialmente de Imanol actuando de cura). Así le fue. Quédese tranquila ya no se usa más tapiar a los pecadores. De última cambie de credo o hágase inmediatamente atea.

ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS: Una perdida. Así sin más. Imposibilitada para convertirse en adulta.

CENICIENTA: Creía en los milagros. Adicta nada más ni nada menos que a la magia. 

Encima creía que el energúmeno era un príncipe. Andá al psicólogo más cercano a tu domicilio!

LA CELESTINA: Como buena Gataflora piensa más en los demás que en ella.Vive una vida ajena.

JUANA DE ARCO: Una Gataflora que jugaba con fuego. Tanto que al final... se quemó.

DIANA SPENCER (EX LADY DI): Una GATAFLORA REAL. Creyó en el príncipe azul y él en lugar de corona le regaló cuernos...Y lo que sigue ya sabemos.No sabemos si disfrutó de la vida pero se transformó en mito a costa de su propia vida.

Patricia Ce

Bienaventuradas las que podemos romper

el cìrculo de certidumbres...

Bienaventuradas las que al decir de Sigmund podemos superar el asco a lo diferente, a los que no tememos enfrentarnos- aunque sòlo sea durante el proceso creador ( si Vinicius!)con nuestra imagen finita, con nuestra propia muerte...

Aquì estoy entregada a la alquimia del verbo,

arrojada onda relax, al lenguaje.

Maravilloso vacìo de existir...ese borde.

Bienaventuradas sean mis palabras porque de sìntomas ya estoy hartaaaaaaaaaa.

No me preocupo.

Esto tambièn pasarà ,como dice un cuento sufì.

PatriciaCe 

Recuerdos de Povincia.Educación. Recuerdan las papeleras ?

La Srta. Noelia pregunta
a los niñitos de ojos rubios y cabello celestes ,
tooooodos
prolijamente sentados
bajo el paraguas estampado con la palabra diversidad.
A veer mis queridos palabras que comiencen con pape...
Esto, para los analfabetos de la didàctica es la motivaciòn.
El momento donde se incentiva al alumnooooooo(aunque tambièn haya
alummmmmmnas) a desarrollar el juicio crìtico.Ahì nomàs, la señorita Noelia.
evitando que el silencio de radio se extendiera
in-fi-ni-ta-men-te dando a lugar a obscuros
pensamientos , irrumpe con voz chillona
el desasosiego de un grupo de prepùberes
ante ese dinosaurio hembra vestido de
guardapolvo blanco , al que deben llamar señorita
aunque un imbècil se haya casado con ella y tengan
dos hijitos.Irrumpe con voz chillona, decìa:_ Papel, por ejemplo!!!!
Sonrìe y e incita a a participar mientras piensa
en la hora de irse a la casa y descansar de esos calientasillas.
Desde un rincòn una niñita llamada Paula,
a pesar de haber sido tratada de niñooooooo
levanta la mano y dice: -Señorita Noelia, viò lo que sucediò
en la Cumbre de Viena?_
La Seño Noelia intenta buscar informaciòn en la rigidez de su disco.
Le resulta imposible.Casi se le desarma el peinado de peluquerìa que
deberìa durar un par de dias mas siempre y cuando la tiza...
Se ruboriza intensamente la señorita Noelia.
Los prepùberes ven como està entrando en
estado pre descomposiciòn el factor biòtico, dinosaurio
disfrazado de señorita que en realidad es señora.
Los niños repiten a coro:
_Señorita Noelia No se enterò de lo que organizò Green Peace en
Viena con motivo del conflicto de la contaminaciòn a causa de
las papeleras?
La Seño Noelia siente que la sangre no le llega al cerebro.Lo ùnico que
su mente le indica son las salchichas de Viena.
Tal vez sea la consecuencia de sus tres
trabajos.No està informada de nada.
NS/NC.Comienza a ver a los Jinetes del
Apocalipsis bajar entre los alumnoooooooosss.
-El timbre que no tocaaaaaaaaaaaaa- piensa Noelia.
Y si viena la supervisora? O la directora Institucional!!!!
Ni pensar en la Vicedirectora del Nivel Superior Miss Tis que
lo ùnico que hace es hablar de un tal Goffman y el interaccionismo
simbòlico en lugar de confiar
en el saber de las maestras de verdad...
- La SEÑOOOOOO SE DESMAYOOOOOOOOOO
CHICOOOOOOS!!!- grita Paula sentada en el escritorio.
Mientras las auxiliares barren a la señorita Noelia
quitàndola del salòn, Paula
dialoga con sus compañeros.
-Què sensible està la señorita!-
-Esto de trabajar tres turnos la tiene mal-, agrega Pedro.
- ¡Desmayarse por el episodio avergonzante que
sucediò en la cumbre de los presidentes en Viena! -darmatiza Leila.
La Seño Noelia es vieja,
pero a ella le duele la patria!- espeta un niño y
otro responde a las carcajadas -Las patas le duelen!!!-
Pedrito frunciendo el entrecejo
dice:-Cuàndo aprenderàn los "adultos"
a comportarse como tales.
¡Què grotescos!
Esta Patria es una amor que contamina!


Silencio de radio....



Bibliografìa


Los niños nos miran.

Quisiera decir,decirte, decirme, lo que siento,lo que me embarga, lo que me duele,lo que me late,lo que me arde,lo que se anuda en mi pecho y sale en forma de lágrimas, lo que no puedo decirte, decir,decirme...lo que siento,lo que me duele,lo que me embarga,lo que me enmudece...

Solo puedo usar bellas , poéticas palabras ajenas...

Hoy en mi caminata escuché temas de la Surca ...Podría mentirte y decir que no te pensé...

Que no te quiero...que no estoy asustada...que no me importa...que no me duele, que no me lastima tanta emoción...Que tu piel y mi piel no son el ensamble perfecto...Como dice Virgilio Expósito "se que es triste matar por la espalda al amor sin tener otra piel donde ir..."

Vos sabrás que camino tomar...cual elegirás...

Yo ya elegí.Mucho antes de que aparecieras en mi vida.Me queda la Luna Gitana, mi jardín , los jazmines, el limonero, el sol,estas lágrimas,la planta de lavanda y saber que mi capacidad de amar está magullada pero intacta.Tengo libros,mi bici que me hace sentir que voy a volar, tengo aires de mentirosa libertad...tengo mis pasos, me tengo...y me contengo...no puedo llorar sobre el teclado.Mejor dicho no quiero...

Nocturno

Es la noche que duele
El otoño gime
 luna azul
 ausencia borrosa estruja un suspiro
Una estrella violácea sobre un presagio inconcluso
Otoño inconcluso
Tus olores se pierden en mi mirada
Explota, lacera , rasguña, inunda el deseo
Deseo inconcluso explota en tu vereda y yo 
camino sobre el terciopelo de tu piel
Eterna espera hasta cuando caminaré sobre otros colores
Tu ausencia borrosa es mi ausencia
No puedo aspirar tu recuerdo
mientras, quiensabedonde, agoniza un cigarrillo
Pego una mariposa sobre mi espejo nuevo
y salgo a regalarle pasos a la noche que ya no duele.
©PatriciaCe

Nunca Se Sabe

Se trata de exorcizar la mañana
que llegues sin buscarte
pensarte sin el color del miedo
cruzo los dedos
para que alguien me diga que
tu voz me está buscando

 ©PatriciaCe

Cierto cansancio otoñal ( Escrito en dos mil nueve y ratificado en dos mil doce)

Mientras caminaba hacia mi trabajo me dejé capturar por el trinar de los pájaros por la mañana.No sé por qué trayecto del pensamiento llegué a esto que me agobia : es el otoño.
La noche en medio de la tarde, la ausencia de sol, las lloviznas, la melancolía.En ese proceso espiralado que describía Pichón Riviere llego a preguntarme si antes también me sentía molesta con el otoño y ese cierto cansancio nerudiano.
Amo la lluvia ! escribía en un mensaje de texto mi amiga Cló, ayer.Antes, me disgustaba el otoño?Entonces comienzan a sucderse una delante de otras las imágenes hasta que llegan al punto en el que Otoño y yo dejamos de ser compatibles.
Es tan sencillo ! Pero me sucede cada año desde hace...veinte o más? años.
Retrocedo en el túnel del tiempo y y la cámara se detiene en una escena que duele y quedó asociada for ever a las emociones...Abril.
No nunca me gustó dejar el verano y la primavera.
No me gusta el frío.Abril.Está por nacer María Agustina, mi ahijada.Vivíamos en la casa de la calle Urquiza.Yo tenía 26 años.Vivía con mis padres.Bah uno era mi padre y la otra era mi madre.El moisés de Agustinita , que ya estaba haciendo que la panza de su madre pareciese un globo aerostático, estaba en casa.Lo habíamos llenado de volados y cintas.Sencillo y tierno.Mi padre estaba tan entusiasmado con el nacimiento como con el moisés.No sabíamos el sexo de la criatura que finalmente quiso nacer pero era tan grandota que debieron practicarle una cesárea a su madre.Afuera, de la sala de operaciones, en la sala de espera, en un pasillo de luz blancoamarillenta esperábamos.Me dolía una muela.O un diente.O un colmillo.No se ni importa.Salió , después de la larga espera el cirujano con la gorda , era Agustinita.La ropa blanca del cirujano estaba teñida de sangre.La niña había nacido y yo era feliz ,teníauna ahijada.No se cuántos días pasaron del 21 de abril al 28 ni sé si esos fueron los días que pasaron , ni siquiera si esos números son fehacientes.Papá se va al campo una mañana y me dice que, a su vuelta leeríamos juntos la revista HUMOR.Yo feliz.El iba a comprar carne al campo.Mi madre y yo salíamos de compras.Se casaba Teresita y yo tenía el modelo in mente.Pero ni Teresita se casó ni yo me hice el modelo.Compramos la tela despues de muchas vueltas y emprendemos el retorno a casa.Nos buscaba un vecino.Papá estaba descompuesto.El mismo vecino que me llevó a buscar a Héctor Gussoni a la quinta y Luciano que era chiquito sin que yo dijese nada , me vio y salio corriendo a decirle a su papá que estaba descompuesto el gordo.Hoy Luciano es cirujano y tiene una hermosa familia.Pero en esas épocas el y Pablo habían sido mis alumnos.También iban a pescar con su padre y el mío.Un episodio de hipertensión arterial, una intoxicación,todo entre signos de pregunta.Papá se calma con los remedios , está acostado en mi cama, Héctor Gussoni sentado en un sillón y yo ahí...los tres conversando acerca del nacimiento de Agustinita.Papá se duerme.Jamás volvió a despertar.Por la tarde mamá decía está dormido y yo le decía está en coma y mamá , negadora por naturaleza , seguía diciendo eso mientras yo me tiraba al suelo en el jardin y decía y preguntaba dónde estaba Dios en ese momento ya que mi padre, mi amado padre, ese padre que me amaba se estaba mueriendo.Después imágenes, terribles.De esas que pensás que les pasa a los demás pero finalmentge nos sucede a todos tarde o temprano pero cuando te/ nos sucede a nosotros , somos nosotros los únicos a quienes nos sucede.Una ambulancia en la puerta de mi casa.Se llevan a mi padre.El médico nos lleva en su auto.No entendemos nada.Nos dice que no pasa la noche.Es de noche.Hay un montón de gente en el pasillo del hospital, en el hospital San Andrés.Agustinita en un par de habitaciones después.Héctor el médico,nos cuenta que Pablito tenía su primer asalto y que en el camino rezaron por papá.Yo habá dejado de fumar pero no se como me encontré con un atado de Marlboro que iba devorando uno por uno.Mi papá se moría.No podía ser.Era una película.De terror.Pero el terror era que no era una película.Papá falleció el primero de mayo a las catorce quince, en un cuarto lleno de luz en el Hospital San Andrés, mi madre a su lado y los médicos y enfermeras que lloraban junto a nosostras.El otoño había hecho una estampida en el paisaje.Todo se volvió gris, oscuro.Cuando volvimos a casa después del entierro ,el jardín estaba tapizado de hojas secas de colores dorados de intensidad diferente e inolvidable.La gente comenzaba a podar las plantas.Estábamos en pleno otoño.Ahora también a pesar de que sucediereon veinticuatro otoños más y en mayo se casa mi ahijada.
PD: Teresita se casó mucho después porque se pescó una hepatitis así que fui a su ceremonia religiosa con otro modelo, mucho más lindo y con una tristeza muy profunda.

No hi ha somnis impossibles

Apenas amparada , 
el no lugar, 
un taxi, 
buscaba tu respuesta, 
un milagro negado.
Fue el momento
 en que apareció la cúpula de este edificio 
sobre mi mirada inundada.

Caòtica, yo

La madrugada hace implosiòn sobre los malditos insomnes.Tac. Un mojòn impeturbable.
Comienza el baile de disfraces y fantasmas.
Yo , tù, me, mi..Bailàs?
Otra vez se te cayò el chupete cibernètico.Y las gafas!Sì.Sì! Anteojos.
Son tuyos. De nadie màs.Mirame si queres.Pero no hables.
No podes dormir?
Ya sè te compro un tebeo de Woody Allen.Tampoco te gusta!De què te disfrazaste esta madrugada?Venì.Susurralo a mi oìdo.Tengo los ojos cerrados.No es que no quiera mirarte.Es que no tengo ganas.
La vida sin mi...Ya no se què ofrecerte! Lo que necesitas no pienso dàrtelo.Y
tus deseos? Quedaron archivados entre tanto disfraz? Los escondiste en el Tebeo de Almodòvar que compre el cinco de enero mientras esperaba los reyes que nunca vinieron nunca.
No sè que me decìs.No tengo ganas de escuchar ni de leerte, te dije...
Muchas citas y pocas nueces.
No se puede vivir del polvoriento recuerdo.
Pisa pisuela el presente.Siempre pretèrito imperfecto.
Siempre futuro indefinido.Farolera tropezò y mirà como le fue.
Se casò con un coronel.Retiradoy honesto of course.
Ah el cielo de la rayuela.
Ves , no estoy!Leè el cartel: Closed.
Cerrada por vacaciones.Cerrada por vaca.
La vaca permite poner el cartel de closed.
CLosed.Muchas citas.
Sì.Mucho escupitajo bulìmico verbal.
Sigo pintando carteles!
Còmo gasto carteles recordàndote.
Closed.Cerrada por reformas constitucionales.
Cerrada como culo de muñeca.Cerrada por derrumbe.
No toy.Closed.Solo pienso en èl.
Mi papà? Sì .Shhhhhhhhhh.Està muerto.
No se lo digas a nadie.
Què piensen lo que quieran los energùmenos soberbios que no me dejes caer en la tentaciòn.Closed .Ojito.Closed nunca SALE.
Nunca dije que estoy cuerda.Tampoco tengo teclas.
Queres la mitad de este rivotil de dos miligramos?Se acabò el helado.
Otra cosa no puedo ofrecerte.
Cuidado.Pintura fresca, para que se coloreen los prejuiciosos.
Siempre que lloviò, parò. Preguntale.Hablà con ella.
Me duele la informaciòn genètica y la heladera està vacìa.
Patricia Ce

Veneno de Luna - Tangos - II

 Busco huellas
señales
rastros
indicios
y sin embargo
sé que estás ahí.

Noche traslúcida
Exudo mariposas de colores.
Mi voz se acalla en tu silencio
Se fusionan puertos , puertos y aeropuertos
y sin embargo
no me duelen ausencias
Es tu voz la que busco
y de repente
ya no es tuya
y ya no soy yo

Será a mi a quién buscan
Será mi deseo el que late en tu sangre?


Desenceguezco


Inopinadas
desnudias
caricias falaces
se encienden vastos terrirorios
se eleva mi templo
y
sin embargo
el tiempo e tu silencio
es el tiempo de mis verbos procaces
de infértiles, inevitables escalofríos
vértigo
juego seductor que despliega la muerte
y sin embargo


Cannon de medianoche
puñado de palabras corroídas
ramillete robado
adolescencia arrancada de hace poco

Hipotetizo
conjuro la ilusión
rasgo mis blancas vestiduras
y me sospecho
héroe sin mito y pies descalzos

y sin embargo
escruto mi silencio
e inten to avizorar
en que calleja podría gritar
lo que me pudre el corazón
hasta convertirlo en un nuevo block cuadriculado

Entonces
enmudezco
me revelo
me niego
a embriagarme de ausencias y espejos
a sobrevivivir cercenando mis espantos
y sin embargo
todavía quiero
truco
magia
quiero
eso intento creer
al menos eso creo
al menos eso quiero

Quiero más de lo que menos quiero
y sin embargo
juego a creer
que menos quiero.


1999© Patricia Ce

Veneno de Luna

Agito las alas
camino despacio
la noche ya no es mía


sé que mañana
floreceré
en un pétalo
estallo sin lunas
en sones cansinos
divago perdida
y mis manos puras
conjuran
despiadados olvidos

Antes puse a remojar
un sueño
en agua y jabón

Los ojos de la niebla
las grises espadas del viento
me confunden el beso
y aunque huelo a milagro
me desgarra el misterio


Once exactos pasos
me alejan de tus cielos
reclamo un rayo de sol
recibo una manojo de hielo
y se trransforma en gota
en débil gota sin recuerdo

Me desperezo atenta
aúlla un compás y prometo
no mirar el reloj
ni escuchar su lamento.
Hay praderas de luz
túneles vacíos de abrazos
respira un semáforo lejano
se detiene
el mundo
un momento

Un espejo amodorrado, somnoliento
no puede verme
entonces me invento

Una piedra dura interrumpe el pulso
de un suspiro
un cigarrillo se deshace
en el centro de una mirada
caricias contu,aces
hieren el cordón de la vereda
muerdo la paz
y solo resta atravesar el resto de esta noche
que ya no es mía.


Veneno de Luna

1999 ©Patricia Ce
San Telmo, Buenos Aires, Argentina

Luz De Lluvia

Bañada en tu madrugada
en la pegajosa lluvia de tu piel
en la orfandad atemporal
abro una ventana
el arrabal late
sueños acurrucados debajo del colchón
La noche somnolienta se viste lentamente
sin vómitos de estrellas
sin abrazos.


©Patricia Ce

Informe de Situación

I
Pasados minutos de las veinticuatro
buen momeno para dejar de jugar 
al gato y al ratón por las persianas.


II
Un hombre
un hombro
un orgasmo
círculos concéntricos de miedo
una copa vacía de champagne.

III

La noche acucia
voces extañas
sorbos de silencio sentencioso
se ilumina la zona del llanto.

IV
Susurra tu pena acurrucada en mi pecho


V
Afuera
los pájaros bailan
el sol acusa recibo de milagros
el verde destiuye la mirada gris
la mañana se enreda
solo me espanta el tiempo

1998 © Patricia Ce

Noche y otros pretextos

Noche más

asesina caminantes 
madrugada maldita
luna envenenada de milagros
tus voces hablan de desamor en cada esquina de niebla.



De carne y hueso

I

Pequeñas particulas de idiotez
luna helada sobre el amanecer
Tierra prometida tu piel
cielo y paraíso


II

El mundo gira sin consciencia.


III

Ya no vuelo por las calles desquicio
arropada en tus miserias
Mis madrugadas te pierden
en una copa de vino derramada.


Perseguir tu fantasma entre fantasmas
Noche empredrada de pasos cansados
de amor hecho y deshecho en do sostenido.
Furia de estar contigo.


Pequeñas partículas de idiotez
laberinto embriagado de azul
desvelo y pies descalzos.

IV

Calcinados huesos
derriten blancas sustancias
emerge la muerte
mugrienta pegajosa
inunda barrios, calles.

Corazón abrazado a un pentagrama
mastica una semifusa
respira en si bemol
sed etílica
espuma de desamparo

Puerta de una próxima noche sin amor
sin sueños
elucubrando una conexión fatal 
entre crótalos y palabras de carne y hueso.


V

Etéreo pubis
Ofrece voces la noche
huelo el verbo divino
conjugo la gloria
puerto, camino, regreso
dolor
canto de sirenas
abismo infinito que cautiva

infierno que abrasa
tu piel, exilio infinito
del no ser


 ©Patricia Ce 

Volver sin Tango

I

Mi pueblo se desangra

 al final de una calle

 donde el horizonte

 escribe

          basta.

Volver

sin la frente marchita

Mirarme en tus ojos

Lejos la ciudad maldita

 deambulan tus veredas

 Se descose el tiempo

Tu piel, musgo y violetas

Aires de campanas

inscriben cicatrices de colores

La tarde adolesce

Memoria de azahares

Mesas de café

Sesenta segundos de inmortalidad en tu vientre

Amante nuevo

Pasión de ayer

Amor

Volver sin tango

Besos para asesinar la madrugada

Cara o ceca

Luz

Mediodía

Reloj inexacto

Fantasmas itinerantes

Visillos y susurros de pueblo blanco

II

Deseo agudo

Otoño esdrújulo

    que liberas de caer en la tentación

cerré mis ojoscon el barro de la última

lluvia...

la primera...

Nada

ha pasado

Todo

Y aquí estamos

frente a frente

Grillos.Mariposas.Luciérnagas furiosas.

Vomitan recuerdos

Geométricas esquinas.

Aquí estoy

Desnuda

Erguida

Sin la frente marchita

Atrapada

Perdida

Borracha de tu nieblade estrelas nítidas

de lunas antropófagas que están en los cielos

y acarician el alma.

Mi pueblo

Ciudad.

Aleph.Universo.Simiente,Origen.

Salud por vivios y muertos.

Mi homenaje.

Mi volver sin tango.

Patricia Ceraso ( Patricia Ce )

Este poema pertenece a la Antología de Poetas y Prosistas Gilenses.

Bicentenario de San Andrés de Giles2007

Círculo Literario de San andrés de Giles